paraquenodiganquenohabledelasflores

Fuera melancolia

2011-10-06T01:45:00.000-07:00

A otra cosa

2011-08-16T01:42:00.000-07:00

20 de julio

2011-07-20T15:23:00.000-07:00

Pareciera ser últimamente que hay más gente que se odia que otra cosa. Seres humanos que sienten asco por otros. Gente que solo se escucha y se aplaude a si misma. La sensibilidad por el otro en su más mínima expresión...

Espero que no tengamos que pasar por lo de Sigé y Hernandez para querer tanto a alguien

No se me ofendan otros, pero esto es para vos L. se que te va a gustar

Profecía Maya

2011-06-20T02:47:00.000-07:00

Así que se trataba de esto...

¿es necesario?

2011-05-03T08:06:00.000-07:00

Estas son las cosas que me desorientan. Las que hacen que no pueda por más que tienten otras cosas autotitularme "oficialista".

Cualquier bien nacido vería con buenos ojos medidas de subvencion para alimentos, vivienda, deportes, salud, para quienes realmente no pueden.

Eso sería una política de estado. Ponerse una gorra, contar con la gratitud a cambio de quien sabe que favores de un par de matarifes, y cargar 5 camiones con carne, pescado o lo que fuere, no lo es. Vivo en una zona en la que persisten grandes bolsones de pobreza. Los veo comprando en el mismo frigorífico que yo, solo que acceden a corazón, bofe, alitas, espinazo, etc.etc.

Negar que la carne esta a 30 mangos (los cortes baratos) es una pelotudez, y daña la imagen de la Presidenta. La carne, el futbol, y lo que sea, no debe ser para todos. Debe ser perentoriamente para quienes más la necesitan. Un buen porcentaje de la población podemos costearnosla.

Mentir que "el para todos" significa que una acción limitada alcanzará a los más pobres, es evidente y palmario

Si bien ganará las elecciones cómodamente, comenzar a fijarse realmente en quienes más lo necesitan, haría de este un gobierno memorable. Y seria empezar a gobernar tambien para algún porcentaje del 55% que no la va a votar.

Ah... Tambien puedo pagarme el cable...

46794702

2011-04-10T03:57:00.001-07:00

Hacia rato que hablaban sin escucharse. El miraba como ella lo miraba fijo, y el miraba fijo como ella lo miraba. Ella se había torcido lentamente para quedar frente a el en esa vereda de San Telmo. En la niebla de miradas se escuchaban palabras de música, teatros de palabras, palabras de palabras que serían -en breve- palabras de amor. Sintió que perdía el privilegio que le daba su casi vejez. El primero fue un beso corto, suave. Sintió que ella se acercaba temblando y la besó por segunda vez, muy largo, muy húmedo, muy cálido. Sabiendo que ninguno que estuviera por venir seria como ese beso. Se miraron contentos los dos.
El le susurró "estoy jodido" y se rió... Hablaron y se besaron, y ella decidió que irian a su lugar y se levantó. El la siguió atrás, viendola. Viendo su juventud, solo de ella, tan obscenamente joven... Ella se alejaba en la multitud de la tarde. El no podía seguirla y comenzó a inquietarse.
La perdió de vista, pero siguió hasta el antiguo edificio que sabía era su casa, en planta baja, pero nada más... Entro al patio francés rodeado de locales, bares, pequeños ateliers y departamentos. Cientos de personas en la tarde se la habían arrebatado. Recordó un teléfono que llegó a verle esa tarde en su celular. Preguntaría a quien fuera por ella. Marcó. Sono una, dos, varias veces....

Desperto en su cama de siempre con el dolor en el costado que se le está haciendo costumbre. "Por un rato fui feliz", pensó... Y el número de telefono que repiquetea una y otra vez en su cabeza....

Sueños de Tramadol

2011-04-05T02:08:00.000-07:00

Perra, un Impala verde, luego la perra se transforma en una hija que no es la mía, sino un bebé.

Una navidad festejada en un triste y pedorro restaurant tipo "La Farola" con compañeros de trabajo y familia, junto a esta hija (ex perra) que no es la mía...

Calles de almagro de noche en el Impala verde. Y mi "hija" que me la olvido una y otra vez...

Si hay algo que voy a extrañar de esta etapa es el Tramadol....

YA VAMOS SALIENDO...

La suerte ya está echada...

2011-03-12T01:58:00.000-08:00

Lucia

2011-03-04T01:03:00.001-08:00

Hace una década y algunos años, entablé una relación con J. La cosa fue lenta por varios motivos. El primero era una regla para mi: era una becaria en una empresa, y yo era el gerente al que ella reportaba.

Nos llevábamos bien, era eficiente y una excelente compañera de todos. Yo nunca la había visto con gran interés por lo dicho. Quiso el menemismo y los contratos basura, que terminadas las posibilidades de renovación de contrato prescindieran de ella. Y a mi me tocó comunicárselo.

Es el día de hoy que no comprendo como en esa misma charla me animé a invitarla a cenar. Aceptó y esa noche fue nuestra primera cita.

Yo tenía 39 y ella 21. Ya en la cena mostró lo que yo amaría en ella más adelante: el mejor humor que conocí en persona alguna sin distinción de género. Como anécdota de aquella noche recuerdo al h. de p. resentido del mozo que nos atendió, que cuando ordenamos me pregunta mirándome socarronamente "la nena que va a comer?"... Yo a punto de saltar, y ella pone su mano sobre la mía y le ordena al tipo antes que yo haga nada. Cuando llegó el momento de pagar me susurró "por favor, dejame hacer lo que voy a hacer, y no me discutas..." Llega el tipo con la cuenta y ella dice: "dejá mi amor, pago yo. Vos te lo mereces despues de todo", y sacó su tarjeta ante la cara incredula del gastronómico turro.

Fue de lejos la persona que supo no tomarme en serio cuando yo no lo merecía. Se reía de mi cuando correspondía, y conmigo siempre.

Ambos supimos desde el principio que no ibamos a durar demasiado. Mucha diferencia de edad, sobre todo por las cosas que nos habían tocado vivir. Sus amigos me prestaban un respeto reverencial que me rompía soberanamente, y los míos la trataban en una cajita de cristal como si fuera una nena.

Fue probablemente la relación que se quebró de manera más natural y relajada en mi vida.

Los otros días despues de muchos años me la cruce en la calle, y nos sentamos a tomar un café. Nos contamos nuestras vidas, y lo más importante para ambos: fuimos padres casi al mismo tiempo (en ella de un modo "cronológicamente" lógico: nuestros hijos tienen la misma edad).

Charlando de los niños me dice "¿te acordas que una vez escuchando Serrat me dijiste que una de tus favoritas era Lucia, y que le querias poner ese nombre a la hija que tuvieras?, bueno, la mía se llama Lucia. Me acordé de esa anécdota cuando la tuve".

Por ella este post. Por Lucia. Para que sea tan amada como la de la canción. Y como lo fue su madre.

Este es uno de mis preferidos

2011-03-02T00:53:00.001-08:00

Gente rara II

2011-03-01T01:15:00.000-08:00

Gente rara I

2011-03-01T01:01:00.000-08:00

Chuchi

2011-02-25T02:07:00.001-08:00

Un ladrillo tan bueno como el otro

2011-02-23T01:49:00.000-08:00

Color local

2011-02-22T02:15:00.000-08:00

Lunes. Sol

2011-02-21T01:45:00.000-08:00

Llueve

2011-02-19T04:10:00.000-08:00

De vuelta

2011-02-14T01:49:00.000-08:00

Si bien hemos hecho centro en un lugar, no paramos en toda la semana.

El tema era destruir la resistencia de los párvulos para que no extrañaran a la mamá, se divirtieran, y llegaran a la noche mansos. Tarea complicada.

Y que papá tuviera algo de paz. La pasamos estupendo, salvo algunos momentos en que sopese ahorcarlos o hacerles el submarino en un arroyo, pero tienen mis tiempos, y 5' de cara de angelitos compungidos volvían todo a la normalidad.

De vuelta al hotel baño,y algo de tele antes de cenar.

Ese era el único momento para mí, y para información del amigo Roedor, ni Fernet, ni Gancia: cerveza o whiskey.

Hoy vuelvo a la rutina de 150 km diarios para laburar

Todos mis muertos

2010-11-29T00:37:00.000-08:00

Mi nick es brasil no por el tiempo que vivi alli en el '77, ni por el cariño que le tengo a la cultura brasileña.

Mi nick es brasil por mi perro. Que vivió conmigo casi 11 años.

Que fue hiperestimulado cuando no teníamos chicos. Mi perro que adoptó a mis niños, yo diría que hastá más rapidamente que nosotros.

A los que no tengan o no simpaticen con los perros, les podrá parecer una pelotudez, pero yo les puedo asegurar que jamás me quisieron tanto y tan incondicionalmente. Nadie .Sin importar mis humores.

Venía jodido desde hace un tiempo, sus últimos dos años fueron cada vez correr menos y caminar peor. El jueves empezó a convulsionar

En la veterinaria lo que ya sabíamos, y nos veíamos venir. El viernes cavé un pozo para sus mermados 40 kgs, a la sombra de los eucaliptus centenarios de la entrada a casa.

El sábado a la mañana lo fui a ver. Estaba lúcido y sentado como un leon. Antes de verme o escucharme me olió y se largo a ladrar. Entré a saludarlo y como siempre me movió la cola. Intenté pararlo. Se tambaleó. Lo ayudé a acostarse de vuelta

Salí a firmarle la autorización a la veterinaria para volver a buscarlo una hora más tarde. Cuando entré a saludarlo por última vez se paró solo, bastante agil, y se quedó mirandome suplicante.

Llamé a la veterinaria, vino y me dijo :"ayer convulsiono 3 veces, tiene daño en la corteza cerebral, puede durar un poco más, pero pensá en su calidad de vida"

Fui a caminar y volví a buscarlo. Lo cargué en el auto. Desde ese momento comencé a llorar, abiertamente, a sollozos y gritos, como un hombre solo llora cuando es niño. Todo el viaje a casa. El tiempo de ponerlo en su hoyo y palear tierra. Lloré y lloré.

Y me ayudó a llorar por Koke, por Héctor, por Mandy, por Daniel, por César, por mi vieja y mi viejo. Lloré por todos mis muertos.

Así de pelotudo como suena.

¿Cómo hubiera sido en Argentina?

2010-10-15T09:21:00.000-07:00

Ese fue el chiste que circulo en las páginas vernáculas desde que terminó el rescate de los 33 mineros chilenos.

Nunca sabremos como hubiera sido.

Lo que si sabemos que las condiciones laborales en las minas son deplorables. Allá y aquí. Uno se pregunta de que se rie el impresentable Piñera , cuando la mina ya se había cargado 3 muertos en accidentes anteriores y varias multas por las condiciones de seguridad. Ni siquiera hubo un amague de hacerse cargo. Mucho "acting", mucha sonrisita. Mucha piedra en la cara.

Y nosotros a 6 años de ocurrido, olvidamos que acá ya pasó

LA NACION

Río Turbio, la tragedia anunciada
En 2004 hubo 14 muertos en una mina en la que no se cumplían normas de seguridad
Jueves 14 de octubre de 2010 Publicado en edición impresa

Mariela Arias Corresponsal en Santa Cruz
RIO GALLEGOS.- Los hermanos Armella ingresaron a las 22 del 14 de junio de 2004 en la mina de carbón de Río Turbio, pero en dos camiones distintos. Sólo salió con vida Mario, de 36 años. Su hermano José Luis, de 26, quedó atrapado entre el fuego y los gases mortales de la peor tragedia que se recuerde aquí. Fue uno de los 14 hombres que murieron hace seis años.
La agonía fue rápida para los hombres que quedaron atrapados a 1000 metros de la entrada de la boca de la mina. Para muchos, fue una tragedia anunciada. Por la falta de inversiones en el yacimiento entre 1994 y 2004 -primero, durante una concesión al empresario Sergio Taselli, y los dos últimos años, en poder del gobierno nacional- existía un estado de gran precariedad, según informes técnicos presentados por la Auditoría General de la Nación y las reiteradas denuncias de los dirigentes gremiales de entonces. "Si hubiéramos tenido un plan de contingencia, la historia habría sido otra", recuerda Mario Armella, que se siente feliz por el éxito del rescate en Chile.
Diez días antes de la explosión en el interior de la mina, el entonces presidente Néstor Kirchner había anunciado inversiones por 320 millones de pesos. El anuncio llegó tarde y no impidió la tragedia. Kirchner llegó dos días después.
En 1994, el Estado nacional les transfirió las regalías a las provincias, por lo tanto, la seguridad en las minas pasó a ser responsabilidad de la gobernación de Santa Cruz.
Nada funcionó la noche de la tragedia. "No teníamos auto rescatadores, no teníamos plan de contingencia, ni los brigadistas estaban bien preparados, no había ni un refugio como el que vimos que tenían en Chile", explicó Armella. Querellante en la causa, Armella confirmó que el juicio oral sería el año próximo. Están procesados sin prisión preventiva el ex interventor Esteban Loncaric y el entonces jefe de seguridad Eduardo Shabner, por estrago culposo. Sólo Fermín Guernica, jefe de seguridad de turno, fue procesado por homicidio culposo.
Para Raúl Wanzo, titular del gremio de ATE de Río Turbio en 2004, "se preparó el terreno para la tragedia". Prueba de ello es la causa iniciada contra Taselli en 2001 por Wanzo, en la que se denunciaron el vaciamiento de la empresa, la desinversión y el incumplimiento del pliego de bases de condiciones al que estaba obligado. La causa fue derivada al juzgado federal N° 12 a cargo de Sergio Torres, donde aún se investiga. Para Wanzo, hoy las condiciones de seguridad "sólo han mejorado parcialmente". Los gremialistas también apuntaban a la Comisión Fiscalizadora que debió controlar a Taselli.

LA NACION

Otro parrafito de días posteriores al accidente en Clarin (cuando aún era un medio "objetivo y serio")

"....El presidente Néstor Kirchner, que hace 10 días había visitado el yacimiento, se lamentó ayer por la situación de los obreros que quedaron sepultados: "Dios quiera que todo se pueda solucionar bien. Tengo un profundo dolor, porque son hermanos y hermanas de manos curtidas que trabajan para la Argentina y a los que les está tocando pasar por este triste momento."Kirchner, además, le ordenó al ministro de Planificación Federal, Julio de Vido, que viajara a Río Turbio para "controlar personalmente" las tareas de rescate.El secretario de la Asociación de Trabajadores del Estado (ATE) de Santa Cruz, Alejandro Garzón, dijo que la mina de Río Turbio "era un peligro latente que veníamos denunciando desde hace 12 años".En declaraciones a los medios de prensa, Garzón también sostuvo que "la desinversión que hubo en esta mina desde que fue concesionada fue tan grande que no estaban dadas las mínimas condiciones de higiene ni seguridad para los trabajadores"....

Mientras tanto, el amigo que Taselli, que hizo negocios con los militares, siguió en democracia, floreció en el Menemato, fundio Parmalat, tuvo la concesión de Trenes Metropolitanos, y vivió de cuanto subsidios le dieron los gobiernos de turno (este incluido). Y sigue operando

Y los mineros de Rio Turbio y sus parientes esperando.

Y nosotros mirando cándidamente el show televisivo.

Díga 33...

Había una vez....

2010-03-02T11:29:00.000-08:00

Ayer escuche el discurso de apertura de las sesiones ordinarias, dado por La Sra. Presidenta de la nación, Dra. Cristina Fernandez de Kirchner.

Coincido con que hay más de un pais. Pero no concuerdo en el número.

Existe efectivamente un país de los medios, que es el pais de "DoñaRosamireustéquebarbaridaveamejornilecuento!". No se haga problema Sra. Presidenta, estoy convencido que un número importante, no somos tan pelotudos como para tragar sin masticar.

Existe otro del voluntarismo. Lo repito, lo repito, y me lo termino creyendo. Es el pais de los incondicionales. Son los mismos del sicarlismo. Los aplaudidores pertinaces. La infantería. Vaya preocupándose señora Presidenta. Se resquebraja rápidamente.

Luego tenemos el pais "criollo". El pais pícaro. El de "aumentan los precios pero no es inflación", "la inseguridad es una sensación", El pais de las estadísticas manipuladas. el pais del desvergonzado uso de la muerte ajena, de los desaparecidos que Ud. ha comprado quien sabe con que escritura, que le permite asimilarlos a cualquier pelotudez, incluido el futbol. Preocúpese Presidenta, no sea cosa que Perón en aquello de hacer tronar el escarmiento tuviera razón.

Por último está el pais real. Que no es más ni menos que una construcción diaria y colectiva. El pais en que los problemas no tienen olor según quien transpira. El pais en que un pobre es un pobre, y no un punto porcentual a ocultar o mostrar según convenga. El pais (para que me entienda), en el que un traidor es un traidor, llámese Cleto Cobos o Anibal Fernandez, y que no importa que sea obsecuente a sueldo. Sigue siendo un traidor. Este último pais es el que se supone que Ud. debe conducir.

Todavía hay tiempo

A quienes no somos tan pelotudos para creernos a Clarin, a 6 7 8, o al ministro Fernandez, nos la están poniendo dificil...

Tuve una fortísima sensación Anibal....

2010-02-11T10:51:00.000-08:00

El primer estruendo, brutal, incomprensible, estalló en su mente despertándolo. Aturdido sin entender. Al segundo, otro estallido le hizo empezar a comprender mientras corría a la puerta, desesperado ya por el tercero.

Su mujer dormida en el otro cuarto gritaba algo ininteligible, mientras el pensaba en sus hijos. Jura hoy que tuvo tiempo de ver la cara pícara del varón y la dulzura de su chinita. El cuarto golpe quedará en su mente por siempre. Y con él, la imagen de los cuatro tipos, encapuchados, recortados contra el campo en el vano de la puerta. Sombras asombrosas contra el crepúsculo de ese 12 de diciembre que no olvidará.

El resto es un torbellino menos nítido.El dominado en el piso recibiendo un par de golpes. Sus hijos llorando. Su mujer tratando de calmar a los perros ante la amenza de muerte.

Los tipos revoleando todo. Las cosas y la vida ajena. Y burlándose y amenazando. Y gracias a quien sabe que San La Muerte, apiadandose por fin de los chicos. Ofreciendoles galletitas en un festival perverso.

Y una hora y media que será tan larga como el resto de su vida. El odio y la humillación cuando se fueron. La irracionalidad en el odio de su estrenada calidad de víctima.

Y sus niños llorando cada noche.

Y evaluando deshacerse de la casa que tanto quiso. Del tipo de vida que tanto buscó.

Y desde ese entonces con un arma en la cintura, hasta para soltar los animales, o para hacer un asado.

Y este odio que no se va.

La Cháchara Nacha...

2009-11-21T05:45:00.000-08:00

Lo que sigue es textual de una nota de Página 12 previo a las elecciones de junio. Lo azulcito se lo puse yo... Esta no siquiera era testimonial, era un chiste. No veo de que se sorprenden ahora

"Lo que veo es que a veces no tenemos la memoria suficiente para recordar cómo estábamos hace siete u ocho años", analizó la actriz y música, quien aceptó el último fin de semana ir en la lista de postulantes a diputados del Frente para la Victoria, en principio en tercer lugar detrás del ex presidente Néstor Kirchner y del gobernador bonaerense Daniel Scioli.

Guevara, cuyo nombre real es Clotilde Acosta, reiteró que "la crisis aquí la vamos llevando, la vamos padeciendo mucho menos, me parece que en la mitad del río no se cambia de caballo, menos si hay tormenta... después si no nos gusta podemos, dentro de dos años, dar un vuelco e ir hacia otro lado".

"Sería bueno darnos cuenta que estábamos en un estado desesperante como nación, y la verdad que nadie hubiera dado un centavo diciendo que en este momento hubiera habido esa recuperación que hubo, que se debe a todos, pero le tocó a este gobierno hacerlo, se debe al trabajo de todos, pero la conducción ha sido ésta", ponderó sobre la gestión kirchnerista.
Consideró que "no es momento" para cambiar de rumbo en la conducción del gobierno, remarcó que "cuando los segundos mandatos no tienen sustento en el Parlamento el país no va para ningún lado" y sostuvo que "la oposición no es tampoco una oposición constructiva, creativa, inteligente".
Por lo tanto, la protagonista del musical "Evita" alertó que "si aquí no se logra seguir con este proyecto, va a ser una bolsa de gatos este país".
En diálogo con radio La Red, dijo: "Esta propuesta me encuentra en un momento de completa realización personal, la verdad es que estoy en el punto de más satisfacción en lo que ha sido mi vida hasta hoy, que es el mundo de la música y el teatro".
"Yo veo esta posibilidad como un camino nuevo que se abre, que tal vez me permita dedicar mesa energía que yo pongo en mi trabajo en otra tarea, en una tarea que yo siempre he considerado como las más alta, que es la tarea de servir a los demás", enfatizó.
En ese sentido, agregó: "Estoy totalmente satisfecha con mi vida, no tengo frustraciones, tengo sueños como cualquiera, el día de hoy si me tuviera que ir hoy de este planeta me iría satisfecha".
Estimó que ve la política como "un lugar interesante para abrir un nuevo camino, no es desde las frustraciones, desde lo que no me salió, desde lo que no hice bien, sino es desde un lugar de plenitud".
"Hay momentos y momentos en la vida, y este momento de tanta satisfacción en lo artístico, un ofrecimiento así... no quisiera irme de aquí y decir 'por qué no lo intenté, por qué no probé si servía para servir', porque la política para mí es la tarea de servir al otro", expresó.
Por último, cuestionó el "machismo" de la sociedad argentina y afirmó que "si la presidenta (Cristina Fernández de Kirchner) fuera presidente sería tratada y vista de una manera diferente".
"Somos machistas, a veces perdemos de vista qué importante que haya una mujer allá arriba, cuántos años de lucha hubo para que llegara una mujer allí, cuántas se quedaron en el camino para eso, y no estamos siendo solidarios con eso, me parece que eso no está bien", completó.
Guevara contó que se tomará unos días de vacaciones y confirmó que participará del acto kirchnerista del 14 de mayo en el teatro Argentino de La Plata, en el lanzamiento de las candidaturas.
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Tiempos

2009-10-27T13:54:00.000-07:00

La crispación cunde, y logró atraparme. No logro concentrarme en las pocas cosas que me hacen feliz. Estuve obsesionado con escribir un post que iba a tratar sobre ética. Mejor dicho sobre la posición ética individual. Sobre su preeminencia sobre cualquier interés . Individual, sectorial, o general.

Iba a hablar sobre el primer tipo que vilipendió la ética, separandola de la acción política: Maquiavelo.

Iba a hablar de cínicos, de los que tergiversan y engañan. Saben que hacen daño pero no les importa. De los que detentan el poder con obscenidad. De los que se le oponen con mala leche, no importándoles la utilidad de lo objetado.

También de imbéciles. Los que reducen todo a un partido de futbol: De este lado somos todos buenos, de aquel todos malos.

De intolerantes. Aquellos que son capaces de odiar o adorar a un tipo según su voto en el Congreso.

De objetos confundidos. De meras herramientas que son calificadas: “buenas” o “malas”. Como si un martillo de carpintero no pudiera ser un arma en manos de un asesino serial.

De lxs “Doñas Rosas” que critican a CFK por las carteras que usan, a NK por ser bizco, a Lilita Carrió por “gorda mesiánica”, como si no se pudiera escribir un libro sin chicanear con lo barato.

De cómo lei a un comentarista bloggero denostar a un tipo como Claudio Lozano porque “dudaba” sobre su voto. Un gil que no sabe la historia de militancia y renuncia personal de Lozano.

De los que odian a los traidores cuando los traicionan a ellos, pero festejan cuando el traidor los favorece

De todo esto y más.

Después pensé en la necedad. En los irreductibles. En los que piensan en la “utilidad” de la política.

De los adoradores del fin que justifica los medios. De aquellos que están a un pasito de los nazis y genocidas variopintos sin siquiera sospecharlo.

Y me di cuenta que era escribir un post al pedo.

Que la suerte nos acompañe. Aunque más no sea por nuestros hijos

Tragedias

2009-09-01T04:20:00.000-07:00

Hemos visto ultimamente un afán inconmensurable por parte del Ejecutivo de turno de sostener sus políticas tratando de legitimarlas a partir de nuestra "Gran Tragedia". En el seguimiento de un rédito político se solaya cualquier sentido ético de la vida. Todo vale.

Los goles estaban "secuestrados", por eso se hace un pacto con el Tigre Acosta del futbol para recuperarlos. La ley de Radiodifusión se impulsa en memoria "de 184 compañeros periodistas desaparecidos". Y si estuvieran por revisar una ley de zoonosis, seguramente invocarían a a la enorme cantidad de mascotas que quedaron sin dueños masacrados a manos de la Dictadura.

Cualquier cosa vale. Tan intencionado el inmoral uso, como falsa la tibia defensa de la oposición light.

Cuando se habla genéricamente de la "Gran Tragedia", se la termina despersonalizando, bastardeando, humillando el recuerdo de tipos que de máxima se quedaron sin su utopia, y de mínima perdieron su vida con todo lo que ello implica. Humillan a quienes los sobrevivieron, quienes se perdieron sus charlas, sus caricias, sus porqués. Se olvidan las miles de pequeñas-enormes tragedias individuales.

Se olvidan de los llorados. Cierran perversamente miles de historias inconclusas.

Se olvidan de quienes aun hoy extrañamos. Se burlan de nuestra falta. De la brutal amputación.

Hagan lo que quieran con el poder. Gobiernen mientras puedan. Pero guardense representaciones que nadie les dió. Métanse la lengua en el orto antes de seguir usando la muerte.

fuck

2009-08-08T19:33:00.000-07:00

Digo yo... Si dicen que todos los hombres somos iguales, ¿porque mierda tuviste que elegirme justo a mi?

¿de que? ¿de quien?

2009-07-16T09:24:00.000-07:00

Transcurrido el 28-06, fué apasionante leer o escuchar discusiones sobre un supuesto giro a la derecha. ¿Será?

Me toco vivir de cerca la famosa teoría del cerco, que suponía que El General nos prefería, pero que engañado por su entorno remanía en actitudes antipopulares. Circulaba en ese entonces un chiste en el cual se describía a Quieto y Firmenich enterrados hasta el cuello, se aproximaba Perón y los meaba de parado. El Pepe lo miraba al Negro y le decía :"viste que el General no nos iba a cagar?".

Salvando las distancias, hoy los jóvenes K, hablan de "despejotizar", como si Nestor tuviera un proyecto alternativo al de cualquier partido burgués, incluido el PJ. Como si el 90% de los componentes del gobierno no hayan sido partícipes de las aventuras PJ-Menemistas-Duhaldistas...

No es tan jodido que te estén engañando como creérsela. El 28/06 no se jugó el destino socialista de la Argentina, muchachos, apenas fue una interna del PJ.

No solo van atener que "despejotizar", se van a tener que deshacer de los K...

brasil, querido

2009-07-16T05:26:00.000-07:00

En esta mañana gris sobre Pilar, mi mujer se acaba de llevar a mi perro preferido. Le salió una hernia perianal con alguna complicación prostática. Será operado y castrado. Como decía el oriental "entonces, la suerte ya está echada"

Somos

2009-07-10T05:24:00.000-07:00

Miserias

2009-06-23T10:05:00.000-07:00

Va sin ilustración. No hay porque ser tóxico

Que las campañas preelectorales sacan lo peor no es ninguna novedad. Pero pocas veces me tocó ver tantas miserias y escuchar tantas mentiras e imbecilidades.

Tomemos solo un ejemplo: Pino Solanas...

Miserables oficiales emitieron un afiche que dice algo así como "que el Pino no te tape el bosque" (¡cuánta inteligencia!). Detrás de la cara del candidato aparece una runfla compuesta por lo (supuestamente) peor de la fauna nacional: Menem, Duhalde, Lilita, Macri, etc. etc. etc.

Me ha tocado leer a bloggers oficialistas que hasta denigran su filmografía desde el...¡peronismo!

Bueno. Creo que se puede ser miserable pero hay que ser coherente.

Pino filmó La hora de los Hornos, fundó el grupo con Octavio Getino de Cine Liberación. Difundió su obra mediante las redes de La Resistencia, filmó Los Hijos de Fierro. Amenazado por la Triple A y después de un intento de secuestro por parte de La Marina se exilia en Francia.

Mientras todo esto pasaba , el lider de quienes pagan y pegan estos carteles , a lo sumo tomaba café con algún amigo (que si era militante) en La Plata con su cara de Nito Mestre nerd. Mientras tanto Pino era amigo de tipos como Julio Troxler

Volviendo al cartel, recordemos que a Nestor se lo puede relacionar con Duhalde y Menen. A Solanas no

Pero ahora se dan el gusto de tergiversar y denigrar la militancia ajena. No voy a votar a Pino. No voto en Capital

Voten a quien se les cante.

Pero no sean miserables

Magic Kingdom

2009-05-12T09:31:00.000-07:00

No entiendo

Me dedico a una cosa, y mi mujer a otra. Siempre ha pasado así con mis parejas. Es lo más normal. En la mayoría de los casos es así: vos sos verdulero y tu señora empleada de comercio. El vecino es ingeniero y la esposa ama de casa. La señora que limpia en casa limpia. Su pareja es albañil…

¿cómo hacen los políticos argentos para que sus señoras o señores tengan las mismas cualidades que ellos para integrar listas electorales impunemente. ¿en donde se prepararon?

Hasta cuando vamos a ser tan, pero tan pelotudos….

Ud. es la culpable...

2009-03-05T09:26:00.000-08:00

Recostado, acaricia suavemente el muslo húmedo de sudores y salivas mutuas. Ella duerme y es mejor así. No verá su cara pensativa. No creerá ser partícipe de su preocupación si no lo ve… ¡Y no lo es! Ella solo es parte de esa paz que lucha con su tristeza. Ella es la que convierte ese momento en una duda.

El silencio le permite mirar. Ver. Recordar como fue. La torpeza de quienes se besan por primera vez, la ansiedad, las manos buscándose. Y –grandes al fin- la sabiduría que aflora, la pasión que paradójicamente se calma en besos más largos, húmedos, en manos sabias, en sabores lentos, en saliva, sexo, flujo, semen. En te doy porque quiero, porque quiero más, simplemente te doy. Y que suerte que vos me das…

Ella comienza a despertar en el momento que el se excita en el recuerdo reciente. El comienza a sonreir, no para no preocuparla. De puro contento nomás…

Fuerza mayor

2009-01-20T05:15:00.000-08:00

No me verán paseando por este mundo por el momento. Nada grave

Unitarios

2009-01-12T05:54:00.000-08:00

Soy porteño. O más bien viví en la ciudad de Buenos Aires los primeros 40 años de mi vida. Luego tuve un paso por el conurbano norte, y ahora hace 5 años que vivo en zona rural a 80 km de Buenos Aires.

Crecí escuchando lugares comunes como aquel de “La Argentina no termina en la General Paz” (tiene el nombre justo, como si se hubiera pensado). Y en ese crecimiento tuve el mismo imaginario mágico que tienen millones de personas de la ciudad y el GBA sobre el interior, y el campo en particular.

En estos últimos 5 años me fue fácil darme cuenta porque existe un cierto desprecio y enojo con los porteños. En un pais centralizado políticamente, concentrado económicamente en el puerto de Buenos Aires, es inevitable que los grandes medios de comunicación también lo sean.

Es común que en los televisores del interior se vean ya sea por cable o repetidoras, los mismos noticieros que en la capital nacional. Traten por un momento –cuando vean el próximo-, de ponerse en el lugar de un tipo del interior. Su realidad no existe. Nada de lo que se muestra le pertenece. Solo algún hecho policial destacado lo pondrá en pantalla. O en caso de un “pintoresco” conflicto económico, que (por intereses centrales) si será exhibido en la gran ciudad.

Una sequía azota al pais. No es una localidad o provincia, son muchas. Se está regalando hacienda, se está retrasando la siembra, o el tipo que sembró ve como el tiempo se le agota sin que el agua llegue. El gobierno que (en este caso) no tiene la culpa, solo atina al silencio, o a que Bibiloni , que es un tipo de suerte tal como lo mostró que su hijo fuera adjudicatario del primer 0 Km del plan gubernamental, le rece a quién sabe quien….

Pues bien: los noticieros lo dan como algo “marginal”, mientras que festejan alegremente esta “hermosa 1er quincena de enero”, en la que no llovió “ni UN día”…

Chicas y chicos de Buenos Aires: un caballo necesita 20 litros de agua diaria para beber. Los rumiantes se hidratan –mayormente- pastando. No todo lo que está medianamente verde cuando Uds. van para la costa es pastura. En este momento lo poco verde es mayormente yuyo, el pasto está amarillo. Ni hablemos de zonas marginales…

¿No les suena a exhibición obscena, el notero boludo alegre que se congratula de los 32° a la sombra y…”¡sin una nube, estudios centrales!”...?

Hagamos un trato, si Uds. aceptan que lluevan 30mm semanales, el día que abran una canilla en Buenos Aires y no les salga una gota de agua, pueden venir a casa. Tengo una perforación a 72 m con un molino que va a seguir funcionando hasta cuando les colapse la electricidad…

¿por donde andás gato de mierda?

2008-12-18T06:53:00.000-08:00

Cuando te llevé a mi casa directo desde la jaula del veterinario, tenias no más de 10 cm. La foto aquella daba una acabada idea: exactamente igual que la naranja. Buena foto, naranja intenso contra negro renegrido. Tuviste un nombre obvio: Felix

Llegaste casi al mismo tiempo que Brasil. A pesar que te superaba en masa como diez veces supiste hacerte amigo. Crecieron corriendose por la casa de Beccar. Siempre me causó gracia ver como lo jodías: esperabas escondido atrás de una maceta y cuando pasaba le atacabas el posterior como un leon a una cebra clavándole colmillos y uñas en las ancas. Despues te bancabas alguna revolcada, pero ¡quien te quitaba lo bailado!. Habías descubierto tambien que subido a la tapia los dientes de Brasil llegaban en su salto a un par de centímetros tuyos pero no te tocaban. Y lo mirabas con esa sorna gatuna de exasperante tranquilidad.

Y así crecieron. Brasil 40 kgs de músculos y vos tus monstruoso tamaño cuasi pantera.

Te bancaste de todo. Nuestras vacaciones en tu condición de animal gasolero y autosuficiente. Te bancaste una primera mudanza a una quinta enorme. Y te traje a Angra, que acaparó la atención de Brasil, y te felpeaba un poco más duro.

Aún así lograste hacerla amiga a fuerza de haberla rigoreado de cachorra. Después te bancaste a la doberman, si bien empezaste a ralear y dejaste de dormir despreocupadamente al sol.

Nos fuimos a vivir al campo y también viniste. Empezaron a llegar más perros esta vez callejeros producto de la empecinada filantropia de mi mujer. Tuviste un par de sucesos complicados de los que te salvamos a duras penas. Así y todo venías de noche, yo te daba de comer, vos me cabeceabas y te acostabas a dormir en el asiento del tractor al reparo del galpón.

Te fuiste un par de veces por unos días. Hace 8 días monstruosas cosechadoras en el campo de atrás. Hace 8 días que no aparecés.

¿Dale que venís aunque sea una vez más para que vea que estás bien?

¿donde mierda estás?

asím foi

2008-12-11T10:02:00.000-08:00

“…Ella se balanceaba en la hamaca gritando ¡batida da crianca!, el la miraba embelezado. Pancho y yo no podíamos creerlo: ella había sido de las más lindas, deseadas, admiradas por su compromiso. El un sórdido tipo que vería décadas despues en la televisión como supuesto periodista de investigación.

Ya el tipo me había olido mal cuando lo entré tabicado a casa para que pudiera dormir en algún lado, y dos días despues me tocó el timbre pidiendome cama de vuelta. El timbre de uno entre 60 departamentos que no debería haber mirado. Levantado por ser el único sobreviviente de una pieza de pensión de 4. Y ahora me lo encontraba en San Pablo, con su pareja, sabiendo que se había rajado con plata de la orga para el pago de alquileres

Con Pancho nos hicimos los boludos, cambiamos direcciones falsas, y decidimos que si estábamos en Brasil, estaríamos con brasileños.

Y así fue. Es curioso que no recuerde como conocimos nuestro primer puente paulista: Rozinha. Era bibliotecaría recién recibida, mulata de Gerais. De una humanidad inmensa en todo sentido, de una bella voz que cantaba con potencia y dulzura. Fue una hermana para nosotros. Y nuestra protección. Todavía guardo el vinilo de Chico Buarque que fue mi único regalo de los 20 “Para voce com um beijo, Rozinha”.

Ella nos presentó a Marco y Zinho. Ambos paulistas, casi psicologos, compartiendo un “sobrado” en la Rua Coari del barrio de Bela Vista. Ambos troskos de militancia puramente teórica, inteligentes y casi tan juerguistas y bebedores como nosotros. Pegamos onda y así fue: dos casi treintañeros paulistas conviviendo con dos pendejos veinteañeros porteños.

Esa casa en la Coarí fue el primer período de felicidad que tuvimos Pancho y yo . Hoy pienso que salté de la niñez a la adultez sin adolescencia, y fue ahí que me di cuenta de lo que no había podido vivir.

Mi cumple de 20 fue la excusa para una gran fiesta en la casa. Marco y Zinho aportaron el material humano llenando la casa de gente de sociales de la USP. Te juraría que solo recuerdo mujeres, pero supongo que es pura selectividad. Una torta que no se donde salió, sandwichs de linguica, y para tomar damajuana de vino comun brasileño mezclado con pinga Itú.

Nadie mezcla mejor la inteligencia y la joda que los paulistas. El ambiente era amable por donde quisieras mirar. Un descontrol manso. Una alegría que te confirmo es solo brasilera.

Cuando la joda amainó y solo quedábamos una veintena de invitados, el alcohol se puso amable. Nosotros gastábamos todos los “exitos” de los 70 guitarra en mano, y Rozinha desgranaba Simone, Gal y Maria Betanha. El grupo se fue achicando, aclarando, individualizando, desmasificando a la gente.

Yo la tenía vista desde el principio, perdida entre la gente, tratando de entender como podía lo que la rodeaba. Morocha de setentistas rulos y verdes ojos, holandesa pareja de un argentino que nunca supe como y porqué había aparecido.

Habíamos cruzado miradas varias veces, ella tan desafiante como yo esquivo. El marido la había abandonado en tren de charlas dispersas, y ella casi no había hablado con nadie…

Me intimidaba un poco con sus treinti. Eso y el hecho de portar esposo me habían mantenido al margen. Y entonces… sucedió lo que sucede una vez o nunca las más de las veces. Se levantó caminando entre la gente, y como gastado cliché de película la escena se volvió muda para mi. Me tomó de la mano y me llevó a la planta alta del sobrado…

En realidad no importa que. Como siempre importa más la imagen estampada para siempre. La recuerdo tierna, suave, habladora en algo que no podía entender y sin embargo obedecí… La recuerdo como una penumbra enmarcada en rulos. La recuerdo aunque solamente la vi esa noche….”

-Deja el servilletero en la mesa, me sonríe como al fin de cada relato y titula: “así fue que cumpli veinte años”-

[01]

Noicubirtsider

2008-11-20T10:30:00.000-08:00

Hola ¿cómo andás? Un temita nomás... ¿Te acordás de aquello de la redistribución que te habíamos hablado?...Bueno, surgieron algunos inconvenientes: parece que no alcanzó. Así que vas a tener que devolverla. ¡Ah...te la gastaste!. No te hagás problema. Ya se nos va a ocurrir algo.... ¡Tampoco es cuestión de dejar a la burguesía indefensa, ché!, Vos sos obrero: Tenés que ser solidario....

General Motors y Smata definen de cuánto será el recorte de sueldos para evitar despidos

Devolvé la bolsa

Devolvele a Huguito

su generosidad

Arcano

2008-11-18T07:31:00.000-08:00

Parada frente a mi, la cubre un largo y despojado vestido gris oscuro bajando suelto por su cuerpo un poco más allá de sus rodillas. Descalza. Muy seria. Muy concentrada. Me mira. La veo en una oscuridad que a quien no la conociera le impediría advertirla.

Casi tan alta como yo, levanta su mano y acaricia mi mejilla. Su voz es infinitamente tierna, dulce, consoladora:..."quiero que no sufras más...."

Me despierto de la siesta de un sábado de mañana complicada. Tengo una sensación extremadamente placentera. En paz como hace mucho que no.

Es extraño. La conocí hace 10 años y no fue nadie importante. Solo una cliente más a quien atendí, con la que intenté tener algún acercamiento sin suerte. Recuerdo un día en mi escritorio que me preguntó "¿estás casado?" Muy a pesar del instinto, la sinceridad pudo un poco más: "Si, algo así... ¿porqué?" . Sonrió y me contestó "nada, estaba pensando en presentarte una amiga".

O sea eso. Nadie importante. Es más, no la recordé hasta la tarde de este sábado.

Por eso me da vuelta el absurdo de sentir que en el sueño era el amor de mi vida. Que era la única que podía curarme.

Absurdo.

Vidas ajenas

2008-11-07T07:25:00.000-08:00

Acaricia la copa. Por redonda, por roja. Por copa...por acariciar, nomás

Se inclina levemente hacia mi:

Es notable ¿no? , tu vida es vivida mejor una y mil veces por los demás. Los demás saben. Conocen que deberías haber hecho..., que debiste ver, que no y que si. No te consideran una uva verde. Te consideran una zorra poco astuta.

-Que no supiste aprovechar que… ¡y para mi es tan evidente que en todo caso –sin quererlo- soy la uva de la historia!. No la zorra

La vida es una sucesión de fracasos y culpas. Tuyos son tus fracasos, tuyas las culpas por los de los demás…

Si pudiera ser Dios, les daría mi vida para que la vivan. Seguro que no les sale. …¡Pero no..! ¿Qué estoy diciendo?: Seguro no la querrían.

Me dirían: “Guardate tu vida, solo quiero criticarla. Quiero cuestionar tus decisiones. Quiero que cargues con tu piedra y la mía. “

Y yo –me mira fijamente- lo voy a hacer, porque nunca supe decir que no. Solo soy una vieja y debil zorra. Ahora si. Ahora soy una zorra porque no fui su uva.

El espejo me muestra la triste cara de un borracho

2008-10-30T09:40:00.000-07:00

Carta abierta a un progre ilusionado

2008-10-16T07:50:00.000-07:00

¿sabés?

Soy bastante crítico conmigo. Sufro el síndrome nacional de "espectador sabihondo con tendencias opinaticias compulsivas". Esa enfermedad argenta que te transforma -en su fase terminal-, en una Doña Rosa 100%

Obviamente he jugado mejor que Riquelme, he diagnosticado mejor que toda La City junta, he gestionado mejor que Lavagna, he bailado mejor que Bocca, y he gobernado mejor que todos.

Detengámonos en esto último: "he gobernado mejor que todos"

Cuando paro y me doy cuenta de los síntomas de la enfermedad, me pregunto porqué siendo un ex militante de la utopía (que les comento que no era una utopía y detesto ese apelativo), no me quedé dando lucha desde adentro: en un sindicato, en un partido, en una organización barrial... ¿Porqué me he dedicado a ver desde la tribuna, criticando y criticando y destrozando desde una cómoda platea cuanta incoherencia y corruptela nos pasó por delante?

Hay varias respuestas. Las más obvias son dos: a) soy un quebrado viejo y b) ......

La b es más compleja. Cuando veo tanto tipo ilusionado con este "modelo de pais que nos sacó de la crisis" y cuando veo quienes son -justamente- los que manejan la ilusión progre, no puedo menos que sentir náuseas y lástima

Náuseas por los hipócritas. Y lástima por los que no advierten donde estaban estos líderes "progres" hace diez años, y no preveen donde estarán dentro de diez. Lástima tambien por aquellos que lo advierten, pero creen en la falacia que todo es "táctico", y que emergeremos como un lirio de la bosta...

La razón b) se trata de eso, de la náusea. Del límite que estás dispuesto a soportar.

Progre, si tu límite incluye que estos sean aliados a tu proyecto, no cuentes conmigo. Si alguna vez te decidis por ir a fondo, este quebrado por lo menos te va a servir de retaguardia...

Un fraternal abrazo de Rosa (en gestación)

La patota del Nacional

2008-10-02T07:42:00.000-07:00

Lo que sigue fue publicado en Página 12 el 28/09/2008. No se que comentar. Ni siquiera se porque tengo necesidad de publicarlo

Solo se de la angustia

La patota del Nacional

La actual rectora recuperó carpetas que estaban apiladas n armarios y en la escalera interna de su despacho. Son papeles dejados allí por quienes ocuparon ese lugar durante la última dictadura. Hay seguimientos a estudiantes y docentes. También los nombres de los represores que estaban en contacto con las autoridades del Buenos Aires.
Por Werner Pertot

En una escalera polvorienta y llena de telarañas, en un rincón oscuro de la rectoría del Colegio Nacional de Buenos Aires, fueron halladas decenas de carpetas con documentos de inteligencia sobre los estudiantes y docentes que acopiaron las autoridades de ese secundario durante la dictadura. Hay listas negras, con datos sobre alumnos y sus padres, organigramas de cómo funcionaba la UCR y hasta un listado de celadores y represores bajo el simpático título de “Comisión Nacional de Desaparición de Personas” (sic). Los encontró la actual rectora, Virginia González Gass, quien planea crear un Archivo de la Memoria con esos papeles. Además de informes sobre alumnos y ex alumnos –que se enviaban a los represores–, en las carpetas hay documentos de las épocas anteriores, que incluyen volantes y actas de reuniones del cuerpo de delegados de 1973.

Las carpetas estaban apiladas en varios armarios y en lo que era la escalera interna de la rectoría de ese colegio –que tiene cuatro siglos–, que era usada por el rector para ir a lo que era su residencia, que hace tiempo fue convertida en el gabinete de informática. González Gass asumió en mayo del año pasado, en reemplazo de Horacio Sanguinetti, ahora director del Colón designado por Mauricio Macri. Durante su extensa gestión frente al Buenos Aires (1983-2007), Sanguinetti no demostró mucho interés por esos documentos: dejó que juntaran polvo, aunque permitió que los revisaran dos alumnos que publicaron algunos de ellos en un libro sobre el Buenos Aires en la dictadura .

González Gass, apenas encontró los nuevos documentos, llamó al Archivo Nacional de la Memoria y a la Comisión provincial de la Memoria para asesorarse y organizar un archivo. “Uno supone que los rectores, cuando se van, se llevan todo. Encontrarse después de 25 años con esto es impactante. Con esto, vamos a hacer un Archivo de la Memoria y remitiremos a la Justicia lo que corresponda”, asegura la rectora del Buenos Aires a PáginaI12.

La historia esta

¿Cómo llegaron ahí esos documentos? Se trata de capas geológicas de papeles dejados por los rectores. Algunos corresponden a la gestión de Raúl Aragón, que asumió en 1973 durante el gobierno de Héctor Cámpora. En esa época se formó un cuerpo de delegados muy combativo, que defendió a Aragón con una toma del colegio cuando la derecha peronista avanzó sobre la universidad y sus secundarios. En esa toma, los militantes velaron en el claustro central a un estudiante, Eduardo Bekerman, que fue fusilado por la Triple A. Poco después, Aragón fue removido y se sucedieron otros dos rectores que chocaron con los alumnos, resolvieron expulsiones masivas y finalmente tuvieron que renunciar: Mario Garda y Antonio Muñoz.
El siguiente rector llegó en 1975 y continuó durante la dictadura: se llamaba Eduardo Aníbal Rómulo Maniglia, pero los docentes lo apodaron cariñosamente “La Bestia”. Desplegó un grupo de celadores que hicieron tareas de inteligencia dentro del secundario e impusieron una disciplina similar a la de una cárcel: dictaminaron el orden marcial y el silencio en cada momento del día y los azules y grises uniformaron la vestimenta de los estudiantes. El Buenos Aires tiene 106 víctimas del terrorismo de Estado, entre alumnos y ex alumnos.

Maniglia murió en 1978 y quedó a cargo del colegio su segundo, Icas Edgardo Micillo, que continuó el contacto permanente con represores que pedían información hasta que dejó el cargo en 1982 para asumir como secretario de Educación de la Municipalidad de la ciudad de Buenos Aires. Y abandonó a su suerte los documentos de la rectoría, que quedaron allí como prueba de las persecuciones a alumnos y docentes y del contacto con represores. “A Aragón no los dejaron entrar más. Maniglia murió y Micillo no sé por qué no se los llevó”, resume González Gass, sobre los documentos, que hacen un recorrido por esta historia.

El colegio era una fiesta

1968. El año del Mayo Francés. Dos de los documentos encontrados contraponen lo que era la militancia en el Buenos Aires en esa época. Uno de ellos es de la juventud comunista y está fechado: 17 de julio de 1968.

Cuestiona “el sistema disciplinario carcelario basado en la ley de Talión, basado en celadores y auxiliares con grandes complejos de autoridad y machismo” y cierra con la frase: “Leña a los cabrones que impidan nuestra lucha”. Lo firman los “comités de resistencia año nocturno”. Otro volante convoca a un paro estudiantil nacional en homenaje al estudiante asesinado Santiago Pampillón. En contraposición, hay otra tanda de volantes, firmados por un “Grupo Anticomunista F. Quiroga”, que alerta que “las asambleas son organizadas por extremistas rojos”. “Combata al comunismo. No traicione a la patria. No manche nuestra bandera poniendo la hoz y el martillo en su centro”, alecciona el panfleto.

Una carpeta entera dice “rectorado de Aragón”. Son los documentos que dejó el rector y que fueron aprovechados como “evidencia” por las autoridades de la dictadura: allí están las actas de las “mesas de trabajo para la reconstrucción nacional” de 1973, en las que estudiantes, docentes y no docentes discutieron cuál tenía que se el sistema educativo del secundario; si se tenía o no que enseñar latín, si el Buenos Aires era elitista y cuál era la solución. También hay minutas –escritas a mano en hojas de carpeta– de las reuniones de delegados, listas de los presentes en los encuentros (entre ellos, Magdalena Gallardo, que fue secuestrada cuando tenía 15 años), nombres de los integrantes de las comisiones de campamentos.

Un comunicado del cuerpo de delegados refleja el clima en la toma del ’74: “El avance de la derecha ha cambiado de táctica en su intento de destruir el último bastión leal a la política votada por el pueblo el 11 de marzo. Ya no ataca directamente, sino que busca el desgaste progresivo de nuestras fuerzas”. Una oblea de la Unión de Estudiantes Secundarios (UES) lo sintetiza mejor: “Los botones nos reprimen y no podemos estudiar. Gracias Isabel”.

Varios volantes y obleas recuperan trazos de los conflictos que tuvieron con los rectores que siguieron a Aragón: “Garda no nos pudo pisar, ¿por qué nos va a pisar Muñoz?”; “Fuera Muñoz y sus matones. Cuerpo de delegados”; “Insurrección y resistencia. Movilización y lucha contra Muñoz y su política. Juventud Radical Revolucionaria”; “Fuera la policía de Maniglia. Juventud Guevarista”. Todos fueron prolijamente guardados por las autoridades de la dictadura, que incluso conservaron un ejemplar de la revista de la Federación Juvenil Comunista: Claustro Nuevo.

Fuera rojos

“El alumno Aníbal Ibarra fue detenido por personal de la comisaría 29ª por inscripciones políticas en muros (...) según informe de Policía Federal del 25/2/75 y tiene fama de líder de izquierda en el colegio”, informó Maniglia en un memorándum del 5 de mayo de 1976 al delegado militar Edmundo Said, que estaba a cargo del Buenos Aires, el Carlos Pellegrini y el ILSE. El rector de la dictadura también denunciaba que “Daniel Peylocea fue sorprendido en octubre de 1975 mientras distribuía folletos pertenecientes a la Juventud Radical”.

En marzo de 1976, Maniglia optó por no dejar inscribirse a quienes consideraba militantes, con la excusa de que no había cupos. Pero un listado que manejaba internamente tiene el título de “alumnos expulsados durante 1975/76”. Lo encabezan el ex jefe de Gobierno porteño Aníbal Ibarra y el periodista Jorge Dorio. En otro documento, asegura que fueron echados “por orden de la Junta Militar”. Como “alumnos expulsados durante 1974” aparecen Diego Aragón –el hijo del rector–, el legislador porteño Martín Hourest y la diputada Vilma Ibarra. Ella vuelve a aparecer a la cabeza de una lista negra, en la que están su domicilio, su teléfono y los nombres y profesiones de sus padres.

En otra carta al delegado militar, Maniglia considera que Aragón “mostró evidencia plena de haber patrocinado a la juventud troskysta, montoneros, FAR, ERP, Franja Morada, de haber convertido cada dependencia en un soviet” y se queja por “el ultraje inferido al Colegio cuando se llevó a cabo el velatorio de Bekerman”. Aragón se tuvo que exiliar con su familia para no ser secuestrado.

“Comisión de Desaparición”

Un instructivo tipeado a máquina describe los “aspectos particulares a tener en cuenta con relación a la detección de agentes de la subversión”. Allí, los militares le advirtieron que “las autoridades de los establecimientos educacionales deberán informar sobre la detección de agentes o presuntas actividades subversivas a las que diere origen el personal a sus órdenes, a las autoridades militares de sus jurisdicción”.

Maniglia y Micillo no tuvieron problemas en cumplir esa instrucción. En otro documento, compilan los nombres de los represores con los que se escribían frecuentemente, seguido de los de sus celadores (los más recordados: Tito Gristelli y Eduardo Kember Urquiza). El documento se titula “Comisión nacional de desaparición de personas (ámbito educacional) CNdeBA”. Y lo integran: “coronel: Hoffman, Amiano, Genovese, Valladares. Tnte. Coronel: Guillermo Brizuela. Oficial: Navarro (S.I.F.A.). Doctor: Bianchi”.

Juan Carlos Amiano fue responsable de los centros clandestinos de detención de Florencio Varela y Berazategui, mientras que Héctor Hoffman dirigía la base naval de Mar del Plata. Pero el más significativo es el coronel Agustín Valladares, quien dirigió el “operativo claridad”, destinado a buscar subversivos en el ámbito educativo. Su enlace con los rectores del Buenos Aires fue el secretario de Coordinación Universitaria, Carlos Bianchi. Valladares le solicitó a Micillo información sobre varios estudiantes y Micillo le contestó con un prontuario sobre Hourest.

De hecho, entre los documentos hallados hay una carpeta completa con el título “Martín Hourest. Franja Morada 1975-agosto 1976”. Allí hay una ficha con un organigrama de cómo funcionaba la UCR (conducciones regionales, secretarías de prensa, círculos de tres a seis personas), con la foto de Martín Hourest enganchada. Y otra ficha, con la letra de Maniglia, se refiere al “activismo en general. Selecciones clandestinas de delegados estudiantiles. Conexiones estudiantes con CGT” y menciona a “Perla, Mariano. Cursó 1er. año 1972. 2do. año 1973 incompleto”, seguido de su domicilio y los nombres de sus padres.

A los docentes, también

En 1976, Maniglia dictó una resolución en la que ordenaba a los profesores de historia y castellano que dieran una clase sobre “los valerosos esfuerzos del Ejército en el combate contra la subversión”. Por ese motivo, lo felicitó públicamente el jefe de la SIDE, Otto Paladino, que regenteaba en ese momento el centro clandestino Automotores Orletti. Entre los documentos encontrados, hay una “ficha de comunicación” de Micillo a Maniglia, del 15 de octubre de 1976. En ella, informa “sobre profesores que no han dado cumplimiento a la resolución 629 (homenaje a miembros del Ejército caídos en combate)”. Menciona a Elvira Meyer, Osvaldo Giorno y Juan Turrens, tres de los docentes que resistieron desde las aulas a la dictadura con pequeños gestos cotidianos.

“La dictadura de Videla le tiene miedo a la escuela popular. La política proimperialista de los milicos trata de frenar con asesinatos, torturas, despidos y hambre las luchas del pueblo”, denuncia un volante de la UES, probablemente de comienzos de 1976. “Libres o Muertos, Jamás Esclavos”, dice el panfleto. Pegados en una sola hoja, con la fecha de 22 de noviembre de 1977, están los primeros intentos de los estudiantes del Buenos Aires por combatir el miedo y el aislamiento. Son diversas obleas, que dicen todas lo mismo: “Contra la disciplina carcelaria, los planes de estudio anticientíficos, el actual sistema elitista, por una seria orientación vocacional, por la libre agremiación estudiantil, por la democracia educativa. Comisión organizadora centro de estudiantes CNBA”. Las pegaron manos anónimas de adolescentes en medio de la dictadura.

Chau, chau, chau, chauuuuu sesosssss

2008-09-24T08:20:00.000-07:00

En general cuando se habla de fulanos como estos...

...se escuchan pavadas variopintas sobre su habilidad para hacer con una estupidez una montaña de plata. Malas noticias: no la hacen por su mérito o con una estupidez propia, lo hacen con la nuestra. No es magia, es una relación dialéctica. Más idiotas los que triunfan, más idiotas los que miran...

Obviamente no esperen alguna lobotomía general financiada por el gobierno. O por la oposición. Los políticos saben perfectamente que hay masividad de imbéciles mirando, y justamente van a estos programas cuando están en campaña. Menos que menos esperen algo de quienes actúan como "creativos" o "productores". Ellos se limitan a vendertela ...¡si vos consumis de la mala, problema tuyo!...

Piensen un rato y se darán cuenta que hasta los programas "serios" están hechos como si fuera el soma de Un Mundo Feliz

Los que tenemos hijos deberíamos sentarnos con ellos a ver algunas cosas como estas...

...Va ser como el guiso de lentejas, de chico no te gusta, despues te acostumbras, y de grande es uno de los placeres de la vida.

Normalidad

2008-09-17T08:47:00.000-07:00

El fulano es un buen tipo. Normalito. Es papá y esposo, tiene un buen laburo y trata de no joder a nadie

Hace deportes un par de veces por semana, y el avance del tiempo no lo deformó demasiado todavía. En su vida cotidiana se da espacio para sentir. Trata de ser solidario como puede, pero hay que aceptar que tampoco le pone mucha garra.

No destacaría en ninguna reunión. Los platos de la balanza bien equilibrados.

Es el tipo que moquea de vez en cuando con alguna morisqueta de sus hijos, se preocupa por su mujer, y haberle puesto los cuernos de vez en cuando no entra en sus registros: no significa nada.

Ella es lo que se puede suponer.

Es linda, algo menor que el. Se ocupa de los chicos, de la casa, de las cuentas domésticas, y le queda tiempo para trabajar e ir un par de veces al gimnasio con las amigas del country.

Está conforme con su marido. Y cuando digo conforme, la describo en esa edad en que la conformidad es vista casi como si fuera una virtud, y haberle puesto los cuernos de vez en cuando no entra en sus registros: no significa nada.

Ambos se conmovieron profundamente cuando –todavía jóvenes-, fueron tomando conciencia de los muertos que rodearon su infancia en la Argentina horrorosa…

Ambos moquearon frente a la tragedia ajena, viendo a esos tipos que volaban por los aires desde las torres gemelas…

No pudieron dejar de pensar en sus hijos ante la enormidad de Cromañon. Como todos, discutieron buscando responsables que ayudaran a comprender la muerte joven y absurda

Todas estas muertes calificadas los pueden, los despiertan, los sublevan por lo singular, hasta que el día a día se los engulle nuevamente…

El está avanzando por la autopista al club, en 15’ estará con sus amigos. Escucha la radio, que habla de 4 muertos en una Traffic en Azul, distraidamente cambia la estación de la radio en el volante, al tiempo que tira un rebaje. No puede creer que haya un pelotudo yendo a 100 en su carril. Lo empuja, le apoya la camioneta, le hace luces, lo putea….

Ella trata de ganarle tiempo al tiempo. La enferma saber que si tarda un poco más no encontrará lugar para estacionar frente al colegio de los chicos. Va cortando semáforos , última en la onda. Inútil. Ve un lugar a unos 100 mts. Duda…, se encoje de hombros. Tira el auto en doble fila y se baja.

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AÑO 2004: 7.137

AÑO 2005: 7.138

AÑO 2006: 7.557

AÑO 2007: 8.104

AÑO 2009 9.000 ??

Más de 38000 muertos. Claro, no son muertos con nombre. No murieron por un motivo épico o singular. Son más bien 38000 pedazos.

El certificado de defunción debería enumerar: Causa de muerte, picardía, desidia, prepotencia, omnipotencia, falta de legislación, intereses sindicales y empresarios. Pero es más corto el clásico: paro cardiorespiratorio no traumático

Por la vía contento voy....

2008-09-05T08:59:00.000-07:00

Este tipo de grupos, que se juntan para realizar actos deleznables en contra de los intereses del pueblo me dan asco....

Tren Bala

Tren Bomba

SMS

2008-09-03T10:37:00.000-07:00

Lamento infinitamente no saber linkear. La imágen de lo que sigue me surgió leyendo un post del amigo Roedor en su blog.

¿quien podría hoy escribir un texto como el que sigue?

¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua.

Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba.

Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. ..."

Julio Cortázar - Rayuela

Un lujo

2008-08-28T08:04:00.000-07:00

Apaleado por la discusión marital, el tipo se desploma en una silla en la cocina. Cansado de tomar carrera para volver a empezar y llevarse todas las vallas puestas. Resuella bronca y resentimiento. La copa de aceptable Finca el Portillo, y su perro preferido a sus pies le van devolviendo , sino tranquilidad, al menos una suerte de rutina...

Toma el remoto. Enciende y pasea, y de repente sonríe. Cree haberla visto en el SHA. Hay cosas que valen la pena, a pesar de todo

Amelia

2008-08-20T07:17:00.000-07:00

Su madre y su hermano le decían "negrita". Ningún otro ser humano hubiera salido indemne de nominarla así.

Su documento decía María Amelia. Sus amigos le decían Amelia.

Era brava y fría, pero tenaz, inteligente, avasalladora. Nutricia y guardiana. Pasados los 80 y mirándola quienes la conocíamos desde siempre, comprendíamos cabalmente el significado de "león hervíboro". Los nietos y bisnietos la habían dulcificado y transformado en una tierna anciana.

El cura se equivocó una y otra vez llamandola "María".

Yo la llamaba mamá.

Blanco sobre negro

2008-07-29T12:29:00.000-07:00

Martín Caparrós
25.07.2008

Nunca hubiera pensado que alguna vez podía llegar a estar de acuerdo con el hijo de puta del ex general Luciano Benjamín Menéndez. Y sin embargo, ayer...

Ayer, en su alegato final, el ex Menéndez, ex jefe de una de las unidades militares más asesinas, el Tercer Cuerpo de Ejército, hombre de cuchillos tomar y de presos matar, peroró en su defensa. Dijo, en síntesis, que las fuerzas armadas argentinas pelearon y ganaron para “evitar el asalto de la subversión marxista”. Y yo también lo creo.Con algunos matices.

La subversión marxista –o más o menos marxista, de la que yo también formaba parte– quería, sin duda, asaltar el poder en la Argentina para cambiar radicalmente el orden social. No queríamos un país capitalista y democrático: queríamos una sociedad socialista, sin economía de mercado, sin desigualdades, sin explotadores ni explotados, y sin muchas precisiones acerca de la forma política que eso adoptaría –pero que, sin duda, no sería la “democracia burguesa” que condenábamos cada vez que podíamos.

Por eso estoy de acuerdo con el hijo de mil putas cuando dice que “los guerrilleros no pueden decir que actuaban en defensa de la democracia”. Tan de acuerdo que lo escribí por primera vez en 1993, cuando vi a Firmenich diciendo por televisión que los Montoneros peleábamos por la democracia: mentira cochina. Entonces escribí que creíamos muy sinceramente que la lucha armada era la única forma de llegar al poder, que incluso lo cantábamos: “Con las urnas al gobierno / con las armas al poder”, y que falsear la historia era lo peor que se les podía hacer a sus protagonistas: una forma de volver a desaparecer a los desaparecidos.

Me indigné y, de tan indignado, quise escribir La voluntad para contar quiénes habían sido y qué querían realmente los militantes revolucionarios de los años sesentas y setentas.(A propósito: es la misma falsificación que se comete cuando se dice, como lo ha hecho Kirchner, que este gobierno pelea por realizar los sueños de aquellos militantes: esos sueños, está claro, eran muy otros. En esa falsificación, Kirchner y el asesino ex se acercan; ayer Menéndez decía que “los guerrilleros del 70 están hoy en el poder”, sin ver que, si acaso, los que están alrededor del gobierno son personas que estuvieron alrededor de esa guerrilla en los setentas y que cambiaron, como todo cambió, tanto en los treinta últimos años que ya no tienen nada que ver con todo aquello, salvo para usarlo como figura retórica.)

Es curioso cómo se reescribió aquella historia. Hoy la mayoría de los argentinos tiende a olvidar que estaba en contra de la violencia revolucionaria, que prefería el capitalismo y que estuvo muy satisfecha cuando los militares salieron a poner orden. “Ostentamos el dudoso mérito en ser el primer país en el mundo que juzga a sus soldados victoriosos, que lucharon y vencieron por orden de y para sus compatriotas”, dijo el asesino –y tiene razón.

Pero la sociedad argentina se armó un relato según el cual todos estaban en contra de los militares o, por lo menos, no tenían ni idea. Es cierto que no podían haber imaginado que esa violencia era tan bruta, tan violenta, pero había que ser muy esforzado o muy boludo para no darse cuenta de que, más allá de detalles espantosos, las fuerzas armadas estaban reprimiendo con todo.

El relato de la inocencia mayoritaria se ha impuesto, pese a sus contradicciones evidentes. Los mismos medios que ahora cuentan con horror torturas y asesinatos las callaron entonces; los mismos partidos políticos que se hacían los tontos ahora las condenan; los mismos ciudadanos que se alegraban privada y hasta públicamente del retorno del orden ahora se espantan. Y todos ellos conforman esta masa de ingratos a la que se dirige el muy hijo de exputa: “Luchamos por y para ustedes” –les dice y, de hecho, los militares preservaron para ellos el capitalismo y la democracia burguesa.

Pero la sociedad argentina se ha inventado un pasado limpito en el que unos pocos megaperversosasesinos como éste hicieron a espaldas de todos lo que ellos jamás habrían permitido, y les resulta mucho más cómodo. Como les resulta mucho más cómodo, ahora, indignarse con el ex que repensar qué hicieron entonces, a quién apoyaron, en qué los benefició la violencia de los represores, y lo fácil que les resultó, muchos años después, asombrarse, impresionarse e indignarse.El ex Menéndez es, sin duda, un asesino, y ojalá que se pudra en la cárcel. Es obvio que no es lo mismo la violencia de un grupo de ciudadanos que la violencia del Estado, pero es tonto negar que nosotros proponíamos la guerra popular y prolongada como forma de llegar al poder.

Y también es obvio que la violencia de los militares no les sirvió sólo para vencer a la guerrilla: lo habrían podido conseguir con mucho menos.Durante mucho tiempo me equivoqué pensando que los militares habían exagerado: que la amenaza revolucionaria era menor, que no justificaba semejante despliegue. Tardé en entender que los militares y los ricos argentinos habían usado esa amenaza como excusa para corregir la estructura socioeconómica del país: para convertir a la Argentina en una sociedad con menos fábricas y por lo tanto menos obreros reivindicativos, para disciplinar a los díscolos de cualquier orden, y para cumplir con las órdenes reservadas del secretario de Estado USA, su compañero Kissinger, que les dijo en abril de 1976 que debían volver a convertir a nuestro país en un exportador de materia prima agropecuaria.

Es lo que dijo el ex: “¡Y nosotros estamos siendo juzgados! ¿Para quién ganamos la batalla?”. Porque es cierto que la ganaron, y que su resultado principal no son estos juicios sino este país sojero.Ése es el punto en que casi todos se hacen los boludos. La indignación siempre fue más fácil que el pensamiento. Supongo que es mejor que muchos, para sentirse probos, prefieran condenar a los militares antes que seguir apoyándolos como entonces. Pero no deja de inquietarme que todo sea tan fácil y que sólo un asesino hijo de puta suelte, de vez en cuando, ciertas verdades tremebundas

La vieja Europa: ¡que vieja de mierda!

2008-07-11T12:13:00.000-07:00

"El nuevo texto de inmigración europeo endurece las condiciones de acogida y mantiene las repatriaciones de inmigrantes ilegales. Lo más discutido: en cada país queda abierta la posibilidad de detenciones extrajudiciales de hasta 18 meses en centros de internamiento previas a la deportación.
El Consejo Europeo lo aprobará a mediados de octubre."

Soy nieto de gallegos. Pues bien:

La fuerza de trabajo como mercancía, se mueve buscando los mejores salarios, al igual que lo hacen los capitales en busca de los mejores rendimientos a escala mundial. OF COURSE!!!!

Así como el capital se mueve buscando mano de obra más barata.

Bah, se mueve o espera. Y he ahí la hipocresía mayor: En realidad los inmigrantes emigran a los paises centrales porque hay unos cuantos "turros" que estan dispuestos a emplearlos a sueldos de hambre. Tal como hacemos nosotros con los bolivianos

Para el típico opinator "DoñaRosa" no está mal que los caguen a patadas sacandolos de Francia (O Italia, o...), pero está fenómeno que una multinacional europea pague dos mangos y en negro a trabajadores de paises pobres (que querran irse a vivir a un lugar mejor)

En esto pido coherencia: que hagan lo que se les cante las pelotas, total irreversiblemente la tortilla volverá a darse vuelta, pero que no le pongan nombres eufemísticos y nos disfracen Varsovia. Al menos los nazis los llamaban "ghettos" y "solución final"

Como un día de domingo

2008-07-08T08:21:00.000-07:00

El Clio avanza por el ripio. Como cada día, avanza, con el ruido del día , alegre o melancólico el chasis absorbe las piedritas como pequeños chasquidos, tañidos, teñidos por el ánimo

Trepa la rueda izquierda a la banquina, sin parar del todo espera respetuosamente que pase el Scania lanzado, y con impaciencia el 505 bordó destartalado que lo sigue. Ya subido a la autopista toma velocidad y se abre para pasar al 505

En el horizonte más cercano todo sucede en milésimas: Una nube de polvo estalla, y ve pasar un autito en miniatura delante de sus ojos, volando en mil vueltas sin sentido de un lado a otro de la autopista

La frenada brusca del Scania con el semi bamboleante lo devuelve a la realidad. El 505 está frenando en la banquina derecha y él se tira a la izquierda en un retorno clavando los frenos. Los vehículos dejan de ser protagonistas y los tres hombres corren hacia adelante: miles de pedazos de metal y plástico regados por todos lados. Ve nítidamente la "batidora" policial tirada y rota antes de ver la Ranger volteada y desecha en la zanja tapada por los yuyos y humeando

505 y él se tiran a la camioneta peleandose por llegar último, por que el otro sea el que vea. Al mismo tiempo que 505 grita "no hay nadie", camionero grita "la puta madre ¡AQUI!". Volviendo a la autopista está tirado el policía con medio cuerpo en el cantero central y el resto en el asfalto.

El poli se mueve, abre los ojos y gime. Camionero se arrodilla y le pregunta "¿venías solo?" -"No se..." astutamente repregunta "de que laburás flaco?" ... "No se". Camionero lo retiene para que no se mueva. Clio le dice a 505 "vení, vamos a buscar entre los yuyos". Ya pararon varios que llaman por sus celulares, se acercan, se mueven. Clio busca hacia Pilar, 505 hacia Lujan. Ambos ruegan no encontrar a nadie. Clio encuentra el fierro tirado en el piso. Absurdamente se da cuenta que es un "perro", debería ser una Itaka y no esa Batan que no es reglamentaria

Vuelve a la Ranger, tira el fierro adentro. Llega el primer movil policial. El policia herido empezó a gritar de dolor. Del movil bajan dos, uno se agacha junto al herido y el otro baja a la zanja acercándose a Clío. "Flaco: ¿que pasó? ¿hay más?" 505 contesta. Clio se da cuenta que acaba de empezar a escuchar, que desde que vio volar la camioneta hasta ese momento, todo era polvo, tristeza, ruido sin decodificar...

Clio decide irse. Ya hay demasiada gente, demasiado ruido, demasiados gritos de dolor. Vuelve en U por la autopista y desvía por un camino rural rumbo a su rutina de compras...

Por la noche mirando a sus hijos jugando en la mesa de la cocina, no puede dejar de recordar ese cuerpo de muñeco absurdamente roto. En la cotideaneidad rota del pobre tipo

"Papá, ¿porque estás triste?"

K.... ¡Teléfono! K!!!!

2008-07-01T10:59:00.000-07:00

Che, ni una misera placita, tanto que les gusta usarla. Ni una carpita

Disimulen che....

01 de julio de 1974 / 01 de julio de 2008

Mentiras verdaderas (adherir o no adherir, esa es la cuestión)

2008-06-11T07:53:00.000-07:00

El soldado adhiere. Primero adhiere a la causa. Después adhiere a la consigna. Despues adhiere a los métodos. Y así...., hasta que queda adherido, pegado.

El soldado pinta la consigna en la pared. Otro la pensó, y a el no le importa

Y esto no está mal. Siempre y cuando sea una decisión a conciencia. Pero si adherimos y pensamos que pensamos, vamos muertos. Estamos condenados a reclusion perpetua en la estulticia.

En estos tiempos que parecen sin grises, de un contraste brillante, está de moda adherir. ¡Ni un mísero análisis, mire! O estamos de un lado, o estamos del otro. O sos bueno para mi, o sos malo, malo, malo

Pero sería impecable que los que adhieren conocieran que a los que ellos adhieren, en realidad no adhieren a nada. Ni al más mínimo principio ¿me explico?

PEQUEÑO TEST SOBRE ADHERENCIA

...El martes 22 de septiembre de 1992, los gobernadores de la OFEPHI Organización Federal de Estados Productores de Hidrocarburos (OFEPHI), que agrupaba a Chubut, Formosa, Jujuy, La Pampa , Mendoza, Neuquén, Salta y Santa Cruz. se reunieron con Manzano, en el Ministerio del Interior, y resolvieron montar un lobby. Acto seguido, Kirchner ofreció una conferencia de prensa en la misma Casa Rosada. Desde allí pidió apoyo para la privatización de YPF e instó a que los disidentes, al menos, dieran quórum....

...Parrilli (secretario general de la Presidencia, entonces diputado nacional por Neuquén) fue el miembro informante. Durante el debate, sostuvo : “No pedimos perdón por lo que estamos haciendo (...) Esta ley servirá para darle oxígeno a nuestro gobierno y será un apoyo explícito a nuestro compañero Presidente [Menem]”.... ( Verdadero / Falso ?)

Año 2007 Kirchner dijo en el Salón Sur: “Sabemos el genocidio que pasó nuestra industria petrolera, la increíble privatización (...) Si YPF hubiera quedado en manos nuestras estaríamos recaudando (...) entre 20 y 25 y hasta 30.000 millones de dólares por año”. (Verdadero / Falso ?)

El titular de FAA, Buzzi, es un luchador social, cercano a la CTA y fue uno de los cofundadores de el FRENAPO (Frente Nacional contra la Pobreza), surgido luego de la crisis de 2001 (Verdadero / Falso ?)

D'Elia fue miembro de la misma organización que el anterior (Verdadero / Falso ?)

Argentina tiene hoy el mismo stock ganadero que en las décadas del 60/70 mientras que Brasil lo multiplicó por diez (Verdadero / Falso ?)

Argentina era en 2003 el 3er exportador mundial de carnes y hoy es el séptimo. Superado en el 6to lugar por Uruguay, mientras que Brasil que no exportaba carnes en 1995 es hoy el 1er exportador mundial (Verdadero / Falso ?)

El kilo vivo de novillo liviano se pagaba al productor $2.50 en 2005, mientras que hoy recibe $3.80 (un incremento de aprox. 50%), mientras que al consumidor un Kg de Asado se pagaba $6.- en 2005 y hoy se paga $15.- (aprox. 150% de aumento). (Verdadero / Falso ?)

bajó

(Verdadero / Falso ?)

Para el mismo período los técnicos del BCRA (análisis de precios de materias primas), publicaron que aumentó el 12.5%. (Verdadero / Falso ?)

El IVA es el impuesto más regresivo que existe, por el cual Macri, Constantini, y un habitante de la Villa 31 pagan lo mismo (21%) en un paquete de fideos -por ejemplo- , pero ni se bajó, ni se discute hacerlo. (Verdadero / Falso ?)

Se anuncia por decreto el destino de las retenciones al agro (como si la acción social no estuviera dentro de las obligaciones de un gobierno), mientras los hospitales existentes se caen a pedazos. (Verdadero / Falso ?)

De los cuatro oligarcas que comandan el lock out patronal contra el gobierno, el que está más dispuesto a deponerlo y que además emitió el discurso mejor considerado por los K, es Luciano Miguens de La Sociedad Rural. (Verdadero / Falso ?)

No existe el más mínimo registro o testimonio de la supuesta militancia de NK en las organizaciones regionales de la Tendencia Revolucionaria, ni siquiera como periferia. (Verdadero / Falso ?)

No se si entiende que me niego a que el núcleo del debate sea "¿de que lado estás?". Como dije alguna vez no está mal adherir a los Kirchner, o estar contra ellos. Es cuestión de opinión. Lo que está mal es limitarse a hacer referencia a las joyas de Cristina, o a tildar de oligarca a cuanto tipo viva de la producción agropecuaria. Eso y creer que alguno de los actores intervinientes piensa en el bienestar del pueblo laburante, es lo mismo.

Todo está perdido...

2008-06-04T07:58:00.000-07:00

¡¡¡51!!!

Hoy. Ahora.

2008-05-30T07:48:00.000-07:00

Nous prendrons le temps de vivre,

D'être libres, mon amour.

Sans projets et sans habitudes,

Nous pourrons rêver notre vie.

Viens, je suis là, je n'attends que toi.

Tout est possible, tout est permis.

Viens, écoute, les mots qui vibrent

Sur les murs du mois de mai.

Ils te disent la certitude

Que tout peut changer un jour.

Nous prendrons le temps de vivre,

D'être libres, mon amour.

Sans projets et sans habitudes,

Nous pourrons rêver notre vie

Georges Moustaki

Premodernidad

2008-05-26T09:56:00.000-07:00

Eran tiempos de Corrientes y cafés. Eternas nubes de cigarrillo.

Cuando tenía la sonrisa casi constante y la vida era una certeza.

Pegarle arriba a la izquierda para que corriera con efecto cambiado. Suave para que las tres bandas se cumplieran sin desparramar el juego. Eran los tiempos en lo que lo ambiguo no era moda: Ginebra Bols en copita, de platito derramado que, -cualquiera sabía-, debía volcarse al final, apurando de dos tragos –no más- el contenido.

Las noches de octubre boyando al SHA o al Arte. El cine siendo una parte más de tu vida en un plano secuencia interminable.

Con mis hormonas a mil y vos ahí, morocha y contundente de mi mano…

Con Pancho, el Mono, Fresco, Leito, comiéndonos el mundo y vomitando soluciones…

No se si los extraño más a Uds. o a mi.

Sinapsis

2008-05-21T07:16:00.000-07:00

Hoy en el medio del bestial tránsito, simplemente me acordé...

Palabras Para Julia

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
con un aullido interminable, interminable...

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido,
no haber nacido...

Pero tú siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso...

La vida es bella ya verás,
como a pesar de los pesares,
tendrás amigos, tendrás amor,
tendrás amigos...

Un hombre solo, una mujer,
así tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada,
no son nada...

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí pensando en ti,
pensando en ti,
como ahora pienso...

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría
que les ayude tu canción
entre tus canciones...

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo,
y aquí me quedo...

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso...

La vida es bella ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor,
tendrás amigos...

No sé decirte nada más
pero tu debes comprender
que yo aún estoy en el camino,
en el camino...

Pero tú siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso...

Jose Goytisolo (Musicalizada por Paco Ibañez)

Roque

2008-05-16T08:43:00.000-07:00

A veces hay que correr riesgos en la vida

Imagino que seré catalogado de cursi sensiblero, pero ahí va

Hará cosa de un mes, la señora con la que convivo se dirigía por la ruta a laburar, y el auto de adelante clavo los frenos, se bajo y tiró algo al costado. Ella se bajó del auto y se encontró con el de la foto: Roque, es varón,tiene 4 meses aproximadamente, se llama así porque cuando lo recogió atropellado en la ruta, tenía las dos patas traseras fracturadas, aplastamiento de traquea y mandibula fracturada y lo encomendó al Santo homónimo.

Fue llevado por ella a una veterinaria, donde lo operaron de ambas patas. Sobrevivió y quedó en el estado óptimo que muestra la foto. Tengo 7 perros ya, y me es imposible quedármelo. En la vet. nos piden que lo saque.

Es, y será pequeño. Si alguno tiene ganas, o una tía, o algo y lo pueden tener agradezco mail a la direccion que figura en mi perfil. Yo me encargaría de acercarlo a donde fuera

Perdón por el paréntesis, lectores

Truchos

2008-05-14T11:35:00.000-07:00

“…Guevara comprendía la construcción del socialismo como una renovación del ser humano, donde el desarrollo de las fuerzas productivas, el incremento de la riqueza social y la mejora del nivel de vida ocupaban un lugar, pero no el central: las contradicciones entre fuerzas productivas y relaciones de producción no operan para él al margen de la conciencia y la voluntad de los hombres…”

“…Los ideales del Che no son por tanto meramente económicos, sino de sustancia ético-política, en términos de Gramsci se podría decir que Guevara busca la construcción de una hegemonía diferente, basada en una reforma intelectual y moral…”

“…Y ese hombre nuevo sería tal en la medida que superara completamente el individualismo, la idea de competir contra sus iguales, la de obtener ventajas en términos de poder, dinero o prestigio frente a los demás. Su felicidad era la del colectivo, su moral la de la liberación de toda la sociedad, su libertad, la realizada en el trabajo por la construcción de una organización social radicalmente más justa…”

Daniel Campione

Los otros días escuché un reportaje a José Sacristan que decía que una de las características que menos entendía de nosotros, era nuestra rápida adhesión a cualquier tipo de charlatanes.

Me dejo pensando, y atando cosas en cuanto a la forma en que se está manejando este pais. Dicen que en la historia los hechos se dan como tragedia y se repiten como comedia.

Será por eso que la JP era lo que era y hoy es lo que es. Será por eso que los militantes de ayer hoy tienen que soportar que se llame “setentistas” a esta caterva de obscenos.

Será por eso que el revolucionario de ayer tiene que escuchar al macaco de la foto hablar de “oligarquía” “compañeros” “socialismo”

Será por eso que el concepto ético del che –por estas tierras- no sirvio de nada. A pesar de los miles que gustan usar sus posters, remeras y tatuajes.

Será que adherimos a charlatanes porque es más facil el “fast think” y la política por “delivery” que revisar nuestras conductas y la de los que nos gobiernan.

A los que quieran escuchar: me tiene podrido que de un lado y de otro se intente hacer aparecer a Nestor y Cristina como los arquetipos de los militantes setentistas. No lo son. Son una version de comedia. Una sitcom “pseudo revolucionaria”

Compromiso

2008-05-12T11:17:00.000-07:00

-"Pa?"

-¿que Mai?

-"¡estás viejito!"

-¿porqué?

- Me acaricia suavemente la palma: "tenés arruguitas..."

Le hago mimos de padre con cosquillas incluidas. Sale corriendo hacia su hermano. Me quedo bajo los eucaliptus sintiendo el primer frio de la tarde en otoño. Algo me empieza a invadir. Me conozco...

Vuelvo a mirarme las manos. Más allá de los tajos y raspones siguen siendo las mismas de siempre. Siempre. Las que tocaron todo y a todos. Todo lo que paso por estas manos. Están las otras -pensé- las que me tocaron o me tocan, las que me golpearon, las que apretujan diariamente una convencion de saludo sin compromiso alguno.

Están tambien las que prometieron lo anterior y no lo hicieron. Estarán las futuras. Todas las manos se irán. Hasta las que no llegaron todavía. Las mías también.

Pero ayer tomé conciencia que las únicas que no me dejarán por voluntad propia y que yo no dejaré son las de mis hijos. . .

Deliciosa perogrullada

¡Todavia estoy aqui!

2008-05-08T10:11:00.000-07:00

Pensar que hay quienes creen aquello de "del ridículo nunca se vuelve"

ASOPIRAM

2008-04-25T13:21:00.000-07:00

El tipo recuerda. Sentado en ese elegante bar de Retiro, recuerda. Impecable traje oscuro, tiene pinta de lo que es. Toma su etiqueta negra apurando el vaso, y mira sin mirar a nadie

Recuerda cuando miraba todo. Recuerda cuando comprendia. Recuerda cuando compadecía. Cuando era solidario. Recuerda que pensaba –que por lo menos en ese sentido- siempre sería joven.

Sonrie amargamente. Murmura: “compañero, te estas convirtiendo en gusano”

Cadena

2008-04-16T09:54:00.000-07:00

Paseando por el blog de la chica que se estira y se encoge (no me pidan links, no se hacerlos), leí un comentario de Bombon Asesino (me remito a mi anterior paréntesis) sobre una canción que le erizaba la piel. Inmediatamente un flash vino a mi cabeza: "Yo pisaré las calles nuevamente" de Milanés.

No se porque siempre me quebró la canción. Supongo que porque tenía 16 años en el golpe pinochetista. porque fueron las primeras marchas a las que fui. O simplemente por algunos compañeros en el Nacional que me trajo el exilio...

Sin embargo -por una loca sinápsis- mi cerebro se corrió hacia otro lado:

El breve espacio en que no estás
(Pablo Milanés)
Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad.
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está.

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe al día siguiente lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambiode lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamás".
La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida.
No es perfecta, mas se acerca
a lo que yo, simplemente, soñé.
(1984)

¿Y a Uds.? ¿que los conmueve?

Cuasi

2008-04-11T06:20:00.000-07:00

Martín Caparrós
03.04.2008

Señora presidenta –¿o debería decir cuasi presidenta?–:

En estos días le debe escribir mucha gente. Se ve que con esto de que habla tanto hay quienes quieren contestarle y, claro, no es tan fácil. Así que disculpemé si la molesto. No era mi intención. Y le juro que yo al Padrino sólo lo he visto en la pantalla.La escuché con mucha atención esta semana y por momentos me confundieron algunas cosas que dijo, porque me pareció que también decía lo contrario: no entendí, por ejemplo, cuando habló mucho de la historia y los setentas y el golpe y los crímenes pero después dijo que no importa de dónde venimos sino hacia dónde vamos. O cuando dijo que el peronismo nunca había impulsado la lucha de los pobres contra los ricos y después no dijo qué hacía con una tal Eva Duarte. Y mejor no contarle cómo me enfurruño cuando la escucho hablar de los derechos humanos como si nadie o cuasi nadie más hubiera hecho nada, ni del simplismo de que no apoyar sus medidas equivalga a ser un golpista antipatria oligarca pampeano.

Pero lo que realmente me mató fue cuando dijo que el dibujo de Menchi Sábat era un "mensaje cuasi mafioso". Le juro que le di vueltas, señora: ¿Cómo es ser cuasi mafioso? ¿Es como ser un poco virgen? ¿Ligeramente muerto? ¿Bastante robado? Primero no lo entendí, después lo detesté: señora, detesté ese cuasi.Cuasi es una palabra particular –como lo son todas las palabras. Cuasi viene del lenguaje leguleyo, es lo que se solía llamar un latinajo, una palabra que marca diferencias entre los cultos y los incultos: usted podría haber dicho casi pero dijo cuasi, para hacer juego con la presentación que le hace el locutor: la doctora Cristina Fernández, todo eso.

Es su estilo: algunas referencias populares pero que nadie se olvide de que es una abogada, faltaba más. Me dirá que eso no importa m u cho, y yo le diré que es cierto, que cuasi no importa. Pero el tema es que usted no dijo cuasirrefleja, cuasi concluido, cuasimodo, cuasi cuasi: dijo cuasi mafioso, señora, lo llamó cuasi mafioso. Dijo algo muy pesado, y pensó que lo iba a aminorar con ese cuasi.Si tiene que decir algo, señora cuasi presidenta, ¿por qué no lo dice de verdad, haciéndose cargo? Porque al final igual lo dice, claro, todos lo escuchamos –porque a usted, cuando habla, todos debemos escucharla, al fin y al cabo por voluntad electoral usted tiene el micrófono más grande–, pero lo dice como si lo dijera un poco menos. Lo dice pero le dará miedito o vergüenza o vaya a saber qué y lo dice más o menos, lo cuasi dice.Y me da la impresión de que ahí hay una clave.

Así hablan muchos argentinos, y así funciona mucho en su gobierno. No quieren decir lo que quieren decir o quieren decir lo que no quieren decir o tienen miedo de que no los entiendan o tienen miedo de que l os entiendan y entonces cuasi dicen. Pero lo peor es que cuasi hacen: hacen pero no terminan de hacer, o hacen distinto.A veces me cuasi gusta lo que usted cuasi dice, señora. Cuando dice que va a redistribuir, por ejemplo. Pero cuando dice que estas medidas económicas que le trajeron tantos problemas son redistributivas, ¿no debería decir cuasi redistributivas? Digo, porque hasta ahora se ve que, de la supuesta redistribución, ustedes hacen o intentan hacer la primera parte, recaudar el dinero; todos le creeríamos mucho más –o cuasi le creeríamos– si viéramos más clara la segunda parte: que usen ese dinero para cumplir con las necesidades urgentes de tantos argentinos, en lugar de sentarse encima y acumular poderes.Pero no hablábamos de eso, hablábamos de cuasi.

Usted acusó al Menchi Sábat de haberle mandado un mensaje cuasi mafioso. ¿O será que acusó a Clarín? Si quiere pelearse con uno de los mayores grupos monopólicos de la patria, q ue maneja como pocos las ideas e ideologías de los argentinos, señora cuasi, avise y vamos todos. Pero no parece, porque con ellos hace negocios, les ofrece prebendas. Así que el cuasi mafioso será Sábat, y entonces no: no nos toque al Menchi, mire vea, uno de los tipos más íntegros y respetados y queridos que hay en este país. Se equivocó, señora cuasi: se cuasi metió con el que no debía. Y hubiera sido más digno si, por lo menos, se hubiera metido de frente, sin el cuasi.

Cuasi respetuosamente,M.C.

Si me lo pedis así....

2008-03-19T12:37:00.000-07:00

Volverá a pasar…
Volveré a ser tímido, encantador, locuaz, receptivo
Volveré a mirar fijamente a los ojos. A mirarla a los ojos.
Encontraré su guiño de ojos profundos abiertos
Volveré a sentir la sangre fluir, volveré a sentir el restaño de su mirada en mis heridas
Volveré a creer. A desear.
A conocer el sabor de sus humedades mucho antes de haberlas probado
Volvere a sentir su mano que nunca tuve -ni conozco- en la mía
Volveré a creerme redimido.
A mirarme en el único espejo que reflejan belleza: sus ojos
Volveré a creer que es la primera vez
Pero espero que esta vez
Sea la última

Volverá a pasar.
Sin duda

Declaracion

2008-03-11T06:42:00.000-07:00

Me tienen podrido

Los que avanzan por la banquina mientras vos esperas pacientemente
Los que te apoyan el auto atras empujandote y te hacen luces
Los que pasan en las curvas y te obligan a abrirte a vos cuando se les viene algo de frente
Los que deciden "este semáforo está al pedo"
Los que se quedan cruzados en cada bocacalle por no perder un semaforo
Los que te tocan bocina cuando vos decidis no avanzar ante el posible corte del semáforo
Los que te tocan bocina cuando dejas cruzar a un peaton

Pero sobre todo me tienen podrido porque son la mayoría. Y más podridos me tiene por hipócritas. Son los que ven el accidente de Dolores y dicen: "que animal el chofer del micro..¡deberían darle perpetua!"

¿Palermo what?

2008-02-28T10:36:00.000-08:00

¿¿Como se llama este Palermo?? ¿¿Venice??

Permanecer

2008-02-26T05:25:00.000-08:00

A los tibios los vomita Dios. Creo que es un pasaje del Apocalipsis.

Este pais está siendo gobernado –adrede- como si estuviera en crisis… desde la crisis. Se supone que cualquiera sea la forma de un gobierno, una crisis provoca atencion sobre la coyuntura, y una cuidadosa elección de prioridades.

La salida desordenada del gobierno por parte de De La Rua, la entrada –totalmente planificada- de los sectores Duhaldistas en escena (tal como en el final del reino de Alfonsin), fueron la foto del pináculo de la crisis.

Los sectores más marginados se organizaron como pudieron (piqueteros por ejemplo) o simplemente sobrevivieron (cartoneros). En la superficie (muy en la superficie) y llegando al punto máximo con los Kirchner pareció haber cierta preocupacion por los desclasados: se los dejó hacer. Se fueron transformando en parte del paisaje urbano.

Las pocas políticas oficiales hacia estos grupos fueron tolerantes. Hay quienes pueden interpretar interes social por parte de los gobernantes, hay quienes podrán ver desmadre y mano blanda, y hay quienes como yo, vemos un claro plan de utilizacion política que poco tiene que ver con un interes en la dignidad de estos individuos.

Ya volvemos. ¿La clase media mientras tanto, que?. Luego de el famoso “El que puso dolares recibirá dólares”, luego de llenarlos de CEDROS, aflojar un poco la canilla con amparos judiciales, de los BODEN, de las desprogramaciones I, II, …“N”, se fue calmando. Guardó las cacerolas, volvio a su rutina, y hoy anda alegremente de vuelta por los bancos buscando tasas de Plazo Fijo (el que puede), o tomando un crédito para comprarse el 29” o el plasma.

Por supuesto, y ya más calmada, volvió a opinar sobre los que quedaron políticamente activos –piqueteros-, o trabajando en las calles –cartoneros-. Opinar es un término un tanto impreciso. Volvio a comprar marketing político. Pensamiento predigerido. Pongamos como ejemplo a tres fulanos cualquiera. Nombremoslos como “Adolfo” a uno , “Juan Domingo” a otro y “Camilo” a un tercero.

Estos tres ejemplos arbitrarios de la clase media forman la famosa “opinion pública”. Y compran. Uno compra a Macri o Sobisch, el otro compra K , y el ultimo compra variopinto: hoy Lilita, ayer Chacho Alvarez, pasado quien sabe que. Y digo compra, porque los escucha, lee prensa ad-hoc, traga pero no digiere, y escupe el mismo discurso que compró sin demasiado análisis.

Volvamos a los desclasados: ¿Qué opinarán nuestros amigos sobre ellos?

Adolfo piensa rápidamente en erradicacion de los piqueteros a palos de las calles (la calle es mia y tengo derecho a circular), a erradicacion de los cartoneros (¡al conurbano con ellos!). Bah! Pensara en erradicacion.

Juancito pensará que la cosa decantará sola. Que si hay laburo se van a a terminar desgastando y yéndose solos. En pegar un palito de vez en cuando si y solo si se desmadran. En las politicas K de debilitamiento político y fragmentacion, etc

Camilo enfrentará el tema por reacción. Se centrará en la “cuestion humana”. Protestará airadamente por el desalojo de los cartoneros del espacio público en Belgrano (siempre que no esten en la puerta de su casa), se horrorizará de cualquier palo, y defenderá airadamente el derecho a permanecer en las calles para protestar

Con respecto al orden, Adolfo lo considerará un valor fundamental y que le pertenece. Para Juancito el orden es una cosa elástica que incluye alianzas “tácticas”, y para Camilo el orden es un “horror” que le pertenece a Adolfo.

Por supuesto acá se terminará la cosa. En esta expresion de “principios” (¿?).

Imaginemos ahora un Monumental repleto previo a un River Boca, con la gente, los jugadores y el arbitro preocupados por como se jugará el partido. Preocupados por la pelota, preocupados por los comentarios previos, por el estado de la cancha y de los jugadores. Y sigue, y sigue y sigue…Y el partido no se juega jamás

De esto se trata el tema. A nadie le preocupa la accion política. A nadie le preocupa el destino de los cartoneros y los piqueteros. Echarlos o dejarlos protestar en la calle. A nadie se les ocurre que habría que incluirlos socialmente. Transformarlos en trabajadores. Crearles conciencia de tales. Todos se los quieren sacar de encima: o a los palos, o dejándoles hacer los que les plazca

Nuestros amigos, por ingenuidad y Mauricio, Nestor, Cristina o Lilita por mala leche y preservacion del estado de cosas tal y como está. Todos ellos

No será hora que los jugadores se definan y se empiece a jugar el partido? No habrá que dirimir cosas?

Y que los que no quieran que se corran: “a los tibios los vomita Dios”

Un buen nombre lo es todo

2008-02-21T06:47:00.000-08:00

Me encantan los nuevos nombres que reciben los barrios en Buenos Aires

¡Al fin estamos llegando al lugar en el mundo que merecemos!

¡Tantos Palermos emocionan, y te ponen de un ánimo bien arriba!

No se si ya está, pero si no es así, propongo que a Chacarita se la renombre como Palermo Brooklyn.

¿¿y porque no extender esta virtud que transforma nuestros lugares en re-lindos, re-vivibles, re-nomé??

Por ejemplo Pilar podría ser Filadelfia. Rosario ya tiene nombre y se lo puso el gordo Muñoz...

Propongan. Eso si: no me vengan con "Quartier Latin" para San Telmo. La vieja Europa quedó fuera de juego.

(*) Foto: Habitantes de Laferrere festejando la posibilidad que su localidad pueda tranformarse Laferrere New Jersey

Color local

2008-02-14T05:22:00.000-08:00

Somos una sociedad sin olores, sin sabores, sin color local. Me corrijo: Los que vivimos en los conglomerados urbanos más grandes de la Argentina, somos así. Sobre todo las clases medias y altas.

Basta conocer cualquier ciudad de Brasil para percibir matices propios. Leer a Jorge Amado es más que ver letras o comprender palabras; es saborear, oler, tocar. Quien haya viajado por Chile habrá percibido el respeto por tradiciones: las clases altas van a restaurantes propios de su clase, en autos y camionetas acordes a sus ingresos y moda, pero es común verlos vestidos de “huasos” en las ciudades del interior.

Recuerdo haber leído que aquí un chico quiso egresar vestido de gaucho del secundario, y se lo prohibieron.

Y está bien. Es materia opinable como todo, si decidimos ser una sociedad ascéptica, sin divisas que nos identifiquen. Digo… estaría bien. Si fuera así. Pero adherimos a cuanta paparruchada viene de paises centrales. Halloween, Saint Patrick, San Valentín

Entonces, lo que podría ser una característica, se transforma en puro complejo de inferioridad.

Hoy es San Valentín. Pues bien, hablemos del amor, si tanto nos importa realmente

Lo dejo en manos de Jaime Barylko, extrayendo un fragmento de su libro El miedo a los hijos.

“A menudo confundimos el amor con el enamoramiento. El enamoramiento tiene buena prensa y buena literatura. Es la situacion excepcional, la eclosión del Eros, el “no se qué” que se alcanza por ventura, el éxtasis.

El amor es la prosa. No tiene grandes frases y pocos se dedicaron a describirlo. Es la vida cotidiana, con sus altibajos, con sus colores del arco iris cambiante. Amar es considerar al otro por encima de estos cambios, errores, aciertos, independientemente de sus logros o eficacias.

Al eficaz se lo aplaude, se lo premia. Al que produce algun bien se le agradece, se le retribuye.

Al otro se lo ama. Al otro en plenitud. Y no es cosa de sentimiento solamente. Es plenitud de yo frente a plenitud de otro, pero es acto, conducta, hacer y quehacer para el bien del otro.

Amar es pensar.

Suena extraño, lo se. Pero “el bien del otro” es tema complejo y requiere esfuerzo de investigación, pensamiento. Amarlo es pensar en él.

Nos educaron a sentir en la vida y a pensar en las matemáticas, en la fábrica, en los negocios.

Nos enseñaron que el corazon es para la casa y las relaciones íntimas y la razón, es para las frías relaciones con los otros indiferentes.

Esa educación no nos trajo felices consecuencias. Gracias a ellas sabemos compadecernos de Hiroshima, pero no alcanzamos a convivir dos personas en un recinto llamado hogar.
………………………………………………………………………………………………
Amar es pensar al amado
Enamorarse es pensar a si mismo.

El éxtasis del enamoramiento es con el otro, por el otro, pero totalmente mío. Es, lo dice el vocablo, enamoramiento, en mi. Me adoro en el amor a ti.

¿Quién puede aleccionarnos al respecto mejor que Romeo? En la escena VI del segundo acto se expresa así:

¡Oh, Julieta mía! ¿Participas tu de la alegría, de la inmensa alegría que llena mi alma?

Romeo se siente inundado de dicha; pero nada sabedel alma de Julieta. Se pregunta si ella puede participar –tomar parte- de su alma, ser de él, en él, dentro de él. Absorberla completamente. Integrarla dentro de la prisión específica de su pasión. Egoísmo.

Puro ego extasiado de sí mismo, gracias al otro.”

Dedicado a Dolmance (acá debería haber un link) y a su post “Sensamientos”

Retroceder si, rendirse jamás

2008-02-12T06:27:00.000-08:00

Hay algo que me ha sucedido reiteradas ocasiones en mi vida

Me ha sucedido que me sucedieran cosas años despues de que deseara que me sucedieran. Ud. dirán “¡pero claro bolu, las deseaste y las buscaste!” . NO. Y ese es el tema. Simplemente sucedieron. Sin que yo pusiera demasiado énfasis en procurarmelas…

Tuve por ejemplo una época muy urbana en la que amaba los lugares más insólitos de Buenos Aires. A finales de los 80 estudiaba post produccion en Canal XIII, y sentado en el bar de San Juan y Humberto I°, pensaba que era un buen lugar para vivir (sobre gustos no se discute), ya que me gustaba su cercanía con San Telmo y el centro, . Resultó que unos años despues me compré un depto a una cuadra y media de alli. El porqué fue totalmente fortuito.

Cuando era muy chico, iba mucho a Beccar a la casa de unos tíos. Ahí aprendí a andar en bicicleta. Ahí obtuve mis primeras libertades de movimiento. Amaba la calle que bordea la estacion con sus casuarinas centenarias. Casi 35 años despues, motivos laborales me acercaron a la zona. Termine comprandome una casa y recorriendo esa calle diariamente a pie de la estacion a casa.

En general las cosas –aún con algunas deformidades- se me han ido dando como quería

En la adolescencia había pensado en el campo como un lugar a vivir y trabajar. Hoy vivo en el campo y trabajo en Lujan.

Hace un tiempo que tengo San Javier de Yacanto, Villa La Angostura, o alguna playa del sur de Brasil como norte laboral y familiar. Así que estoy convencido que allí terminaré mis dias (por ahora)

Por eso, que me hayan hecho una propuesta laboral (que no puedo rechazar), que implique volver a formar parte de los millones que se pisotean en el microcentro diariamente, no lo interpreto como una derrota…

Retroceder, si, pero para tomar carrera.

Amigos son los amigos...

2008-02-07T06:33:00.000-08:00

Un entrañable amigo que vive en la costa atlántica, sabedor de ciertas preocupaciones que me aquejan ultimamente, se empeñó en alegrarme la mañana. Acaba de enviarme el siguiente mail junto a un grupo de amigos. Ahí va:

No los quiero molestar, pero ayer ha acaecido un hecho con consecuencias dificil de sopesar. Lo voy a sintetizar:
Unos jóvenes adolescentes estaban encaprichados en arrojar bombitas de agua tomando como blanco móvil al tren de la Alegría (que no era el de Rodríguez Sáa sino uno con unos monigotes disfrazados encima que circula por nuestras calles de noche).
Cansados de improperios, como:
"Olé, le
Ola, la
Donald se la come,
Mickey se la da"
se bajaron el Pato Donald, Bob Esponja, Margarito Tereré y no se que otro y se armo una trifulca de proporciones grandes (volaron sillas, mesas, escupitajos, trompadas, etc..), con un claro triunfo de nuestros superhéroes.
Cuenta la leyenda que uno de los muchachotes pretendió pedirle ayuda a un policía. Todo iba bien hasta que, pretendiendo responderle en cuanto al autor de sus lastimaduras dijo
- Bob Esponja
- ...
- ...
- ¿ Y como era?
- Flaquito, medio amarillo y con una esponja en la cabeza.

No es muy creíble, pero es vero
Este lugar es muy raro.
T.

El amor en los tiempos del odio

2008-01-31T08:10:00.000-08:00

Fue una tarde cualquiera.

Pancho había caido hacía unos días a la salida de Filo. Su padrastro estaba buscandole el rastro, pero para un subco de la guardia de infantería la cosa era dificil en esos tiempos de milicos sangrientos y pomposos.

Yo andaba levantado. Hecho mierda de dormir poco y nada. La sensacion de abandono y amargura era inmensa, Pancho era como mi hermano. No encontraba lugares seguros, y trataba de comprometer a la menor cantidad de gente posible

Salvo alguna noche en un hotel de Flores con una compañera, me había mantenido guardado en el Ferrocine de Retiro o viajando toda la noche en trenes dormitando como podía. Tenía una pasada semanal por el control con compañeros de la JP de Pompeya, y algún compañero se arreglaba para avisarle a mi vieja que estaba todo bien.

Esa tarde Perico –un responsable de la UES oeste- me la presentó. Era lo que llamaban “periferia” en ese lenguaje que hoy me suena tan frío, tan choto, tan cruel y alejado de lo que un pendejo debería haber estado viviendo. La cita fue en un bar de Rivadavia a metros de Acoyte

Pertenecía por la cita evidentemente a alguno de los colegios de Caballito: normal 4 o Liceo. La primera mirada nada más fue un puñetazo: alta, morocha, contundente. De contundente mirada desde sus ojos negros. De contundente sonrisa amplia.

En esos momentos cualquier vuelta a lo cotidiano, a lo sencillo, a lo intuitivo era un recreo impagable. Era olvidarse aunque fuera un segundo. Era volver a ser yo. Individual. A tener una vida.

Y eso fue ella en ese instante. Perico nos dejó en la boca de la estación Acoyte. Ella me iba a llevar a su casa un par de días. Sus padres estaban en Uruguay y yo me quedaría encerrado en su casa.

Ella sabía y yo tambien . Ella me llevaba y yo miraba al piso o la miraba fijo a la cara tratando de no ver el camino que fue largo. Subte, caminata, colectivo y taxi. Vueltas y más vueltas que fueron efectivas: mi conocimiento de Buenos Aires me indicó que estaba en algún lugar en Belgrano entre Cabildo y Luis María Campos en la zona cercana a Federico Lacroze, pero –como tenía que ser- no supe exactamente que calle.

Entramos al porche lujoso de un edificio y subimos por el ascensor hasta el palier privado de su departamento.

Ahora si podía, además de hablarle, mirarla más ampliamente. Hoy, 30 años despues, no puedo recordar como dijo llamarse. Pero recuerdo su cara y sus manos. La recuerdo moviendose con soltura, poniendo la pava en el fuego, sacándose el delantal del colegio y dejándome ver todo aquello que yo ya había adivinado.

No te estaría contando esto si no estuvieramos yendo al lugar obvio: me enamoré perdidamente. Sin prevencion alguna, como suele ser a esa edad. Hablábamos fluidamente, como si nos conocieramos de siempre. Primero fue presentacion de gustos, lugares, gente comun.

La noche ganó la tarde gastando el mate y las palabras juntos. Estábamos frente a frente y no se con que excusa torpe le había agarrado la mano para no volver a soltarla. Recuerdo sus dedos nudosos y bellos. La inminencia de lo que iba a suceder y mi timidez hacían que mi vista se clavara en un anillo de plata en su anular. Era una letra M.

En un momento levanté la vista. Su mirada profunda y burlona fija en mi: “¿vas a seguir hablando?”. Adelantó su rostro y me beso. Y despues nos besamos. Nos reimos con la alegría que da el encuentro con el deseo. Teníamos tiempo: insistió en cocinarme algo “antes de ir a la cama” –dijo- dejandome boquiabierto: M tenía 16 años.

Recuerdo que todavía estaba cocinando cuando sono el timbre. El pánico crispado mío. La mirada rápida para tratar de ver donde estaba lo poco que había traido y mirando la puerta de escape más cercana en una reaccion absurda en un departamento.

M atendió el portero electrico con una tranquilidad en la voz discordante con su gesto: “Hola…si… ya bajo a ayudarte…” Colgó el auricular. “Son mis viejos. No se porqué llegaron antes. Te pido que bajes, no sabría que explicarles. Yo voy por la puerta de servicio al garage vos sali por adelante. No se van a encontrar”

Me llevó de la mano a la puerta principal, me dio un ligero beso y cerro la puerta.

Bajé, abri la puerta y encaré la calle. Disciplinadamente caminé mirando el piso, cruzando con cuidado, eludiendo el ruido de avenidas y volviendo sobre mis pasos. Eso,y la frustracion, hicieron que evitara tener datos ciertos que dar llegado el caso.

Los días siguientes no pude sacarmela de la cabeza. Me inventé estrategias: iba al horario de salida de los colegios y la buscaba, volvi a sentarme por horas en el bar de Acoyte. Finalmente conseguí una cita con Perico y le pregunté por ella. “¿me estas jodiendo? Vos sabes perfectamente que no puedo darte datos, ni buscarla por semejante pelotudez…¿querés que eleve una sancion a tu responsable? Estás levantado y en riesgo. Dejate de boludeces…”

Un mes despues lograron ubicar a Pancho en manos de Coordinacion Federal, lo que fue una suerte ya que su padrastro lo cambió por unos turboventiladores con sus ex colegas. Patetico precio se paga por un revolucionario con rango de perejil. Otro amigo cayó poco despues en manos de la Fuerza Aérea y eso propicio el inicio del exilio brasileño

Nunca más supe algo de M.

Teníamos 19 y 16 años

Sílbame, Oh cabeza...

2008-01-29T07:10:00.000-08:00

Sílbame, Oh Cabeza!!!
para que mi música
se mezcle con mis pelos
y se ventile un poco nomás.
¿O es que acaso mi destino fue un recuerdo
pensado y pasado en el pasado?
Lo único que me queda sos vos mujer
que has estado a mi lado.
Y todavía aprieta en mi cuello tu ausencia
y no puedo besarte en el cielo,
porque estás en la tierra,
un poco lejos nomás...
Y como no quiero ahogarme extrañándote
te doy mi amor con música...música...música...
Hasta que te encuentre nena,
hasta que te encuentre.

Este tema debe tener unos 30 y tantos años, y fue hecho por el "Harrison" de Almendra...

Pasista

2008-01-28T06:05:00.000-08:00

Fueron interminables 15 días de ¿vacaciones?

Auto roto. Exilio en la chacra. Mucho cavar, mucho plantar, mucho reparar. La última semana, solo tres días con mis niños en la costa sin la madre, y posteriores 4 días más con ellos en casa. Los disfruté, pero no niego haber deseado encerrarlos en un corral con un bozal apretado más de una vez...

El sábado la madre tuvo una idea feliz: llevarlos a un corso pueblerino. Digo feliz y lo digo ahora. Porque cuando escuché la idea, mascullaba puteadas por lo bajo acordes con mi condicion de hombre ya mayor puesto en el brete de hacer lo que no desea... Parecía el perro de Pierrenodoyuna (Patán?)...

Y allí fuimos, a Capilla del Señor. Salvando las distancias el tema estaba organizado como en el Carnaval de Rio... Una calle, y distintos tipos de localidades: Populares de "dorapa", alquiler de sillas (para que me entiendan te dan la silla y la acomodas donde te venga en ganas), o el VIP, que consistía en alquilar una mesa a la vera del "Capillodromo", contando con el privilegio de una camarera que te traia los panchos, choripanes y cervezas... Por supuesto uno la va de hacendado acaudalado, así que una vez estacionado el 147, alquilé mesa.

Tomás de hombre araña, y Maite de Barbie version pampita morocha. La madre derrochando optimismo, y el que esto masculla resignado...

Repentinamente el recuerdo de mis carnavales de la infancia en Libertad con mis abuelos fueron retornando. La gente del pueblo, endomingada, que iba llegando. La guerra de espuma de los niños. El locutor pueblerino agradeciendo la presencia de gente de "¡Campaaanaaa!, ¡Pilaaarr! ¡Allá tenemos una familia de Areecoooo!"...

Atrás nuestro engalanado y planta de alpargata nueva contra un arbol, un gaucho veinteañero con facón de plata cruzado, miraba a las niñas con gesto varonil. No pude dejar de sonreir pensando en más de una amiga que le entraría a el con las mismas ganas que el le entraba a un choripan...

Mis niños corrian. Felices. La hija mujer con más desenfado, menos timidez, más felicidad...

Hasta que al fin comenzó el desfile de la comparsa. Bastante digna. Muy abrasileñada para mi gusto. Con abre alas, pasistas, una suerte de bahianas, portabanderas, mujeres y hombres viviendo su momento de gloria... Maite se abalanzaba a la calle ante cada chica con plumas, bailaba, daba vueltas en su traje blanco de Barbie. Temblaba de felicidad y protagonismo.

Dejen que les diga que era la más hermosa de todas las mujeres presentes. Y la más luminosa

Y así siguio la noche.

A la vuelta y mientras manejaba, no pude dejar de agradecer que en casa no se haga lo que yo deseo...

No todo es poesía en la vida...

2008-01-19T05:46:00.000-08:00

Peter Capusoto, sketch del Soy Baba...

"¿somos solo materia, o también energía?..."

"¡¿qué se yo?! ¡metete una pila en el ojete, y fijate si carga!..."

De vez en cuando...

2008-01-11T10:38:00.000-08:00

entraré a ver que hay por aquí/ahí. Me dedicaré a dormir largas siestas, leer algun libro o ir a pescar con mis niños a algún riacho cercano...

hasta entonces

¿porque?

2008-01-10T06:36:00.000-08:00

En su blog El Mellizo (acá debería ir un link), se preguntaba "¿que le pasa a Cristina?"

Hoy aparece en la Prensa el siguiente título

El titular del gremio de encargados de edificios confirmó que intentarán hacer un relevamiento de equipos de aire

Esto último a pedido del Secretario de Energía Guillermo Moreno.

Más allá de la anecdota que eleva la habitual soberbia chismosa de los porteros al summum, convirtiendolos en una suerte de "kapos" de campo de concentración, uno debe preguntarse sobre la inteligencia de tal medida

Sobre la inteligencia del "plan canje" de bombitas

Sobre la inteligencia de haber mantenido a Moreno (que te va a ir a buscar a tu casa si gastas mucho ¿entendiste?) en el gobierno

Sobre la propia inteligencia. A lo mejor nos están distrayendo con medidas aparentemente idiotas, mientras preparan -por fin- un inteligentísimo plan de gobierno con políticas de Estado que perdurarán en el tiempo para nuestro beneficio, de una vez y para siempre.

Tal vez la pregunta en cuanto a Moreno, De Vido, y otros personajes debería ser: ¿porqué Cristina?

Jaque Mate

2008-01-08T08:38:00.000-08:00

Era octubre del ’97, hacía poco que había cumplido los 40, y no sentía ni un poco de aquello dado en llamar “crisis”

Más bien lo contrario: mi vida estaba en calma, placentera. Vivía en un lindo departamento en San Isidro, tenía un buen trabajo con un “prestigio” ganado que me daba la tranquilidad de no tener que preocuparme. Estaba solo pero tenía alguna amiga. Diría que flotaba en una tibieza que en ese momento era cómoda para mi.

Un mal día en aquel entonces, era melancólico, pero nunca triste.

La falta de compromiso alguno me permitía viajar. Dar rienda suelta a mi vocacion de camionero de larga distancia y salir a la ruta las más de las veces sin rumbo prefijado. Nunca me sentí mal solo.

Un viernes de octubre llamé a mi jefe –“me tomo la semana que viene de vacaciones”- “¿me avisas hoy?”… Protestó un rato, pero algunos favores debidos y mi incondicionalidad a la hora de laburar me allanaron la partida…

Como siempre la ansiedad hizo que el sábado me despertara todavía de noche, cargue un bolso sin fijarme demasiado. Compraría lo que me hubiese olvidado en el camino. Encendí el auto y salí…

Camino del Buen Ayre, Acceso Oeste, Ruta 5, Santa Rosa, ruta del desierto y la llegada a la tarde a Neuquen. Visita a mi hermana y al otro día San Martín de los Andes. De domingo a viernes Lolog, Tromen, Hua Hum, 7 lagos. La Angostura…

El viernes por la madrugada salida a Mar del Plata para ir al campo de un amigo. Decidí manejar sin parar hasta que pudiera. Las cargas de nafta coincidían con baño y comida. La vuelta por la ruta 3, el cruce de la Patagonia, llegando a Bahía Blanca al final de la tarde.

Recuerdo que no quise entrar en Bahía ya que me solía perder en sus accesos y decidí continuar hasta alguna otra ciudad para cenar y dormir. Ya cansado pensé que el lugar sería Tres Arroyos. Recordé el hotel Alfil, al que había ido en la adolescencia justamente con el amigo que iba a visitar en Mar del Plata y su padre. Me acordaba –quien sabe porqué- nítidamente los llaveros de madera oscura con un alfil tallado…

Tres Arroyos tiene varias entradas sobre la ruta 3. Elegí una al azar (no la primera), doblé a la derecha hacia la ciudad. Recorrí largamente una avenida, en un boulevard doblé nuevamente a la derecha, y ahí, de repente, a 50 metros estaba el hotel. Me maravilló encontrarlo sin tener que preguntar despues de 20 años por lo menos. El Hotel y sus llaves eran tal como mi memoria los había dibujado. Caminé un poco despues de cenar, y me llamó la atencion no ver nada que me resultara familiar salvo el hotel

La mañana siguiente salí a Necochea y de ahí al campo en Sierra de Los Padres. Una vez instalado y tomando una cerveza le digo a mi amigo: “¿sabes?, ayer estuve en el Hotel Alfil…” Me mira con cara de nada…Insisto: “El Alfil, en Tres Arroyos”

Mi amigo sigue sin entender “¿Y?”…. “¡El Alfil boludo! ¡ibamos con tu viejo de pendejos!” El: “No y no… ¡en mi vida estuve en Tres Arroyos!” Luego de una terciada propia de borrachos, toma el teléfono llama a su padre y me lo pasa…

“ ¿Cómo le va Yayo? Acá le estoy hablando a su hijo que estuve en el Hotel Alfil de Tres Arroyos, ¿se acuerda? ¡cuando ibamos a La María!!”... “Pibe: Largue lo que está tomando, La María quedaba en Juarez. En mi puta vida estuve en Tres Arroyos…”

De más está decir que hice todas las averiguaciones del caso, amigos, familia, trabajo… Hoy puedo decir que es obvio que esa fue la primera y única vez que estuve en Tres Arroyos…

Ahijuna!

2008-01-03T05:39:00.000-08:00

Dos anecdotas del misionero que trabaja en casa

a) Yo regando la quinta y el mirándome. Me señala un enorme nido de avispas en un arbol y me dice.."¿lo sacamos?" Yo: "En invierno si. Ahora no. Están muy activas y lo van a picar"...Me dice: "Nooooo...¡estas son las cortapelo, no pican".. Yo: (sonrisa tipo Benny Hill) "queee?" El: "No pican. Cortan el pelo. El otro día me pare abajo del arbol, se me vinieron como diez a la cabeza y yo las sentía como me lo iban cortando" Yo "raro, ¿porque será que la yegua y los perros no estan pelados?...pero mejor, así Ud. se ahorra el peluquero parándose abajo..." El: " Y... si...."

b) Patos y gallinas dejaron de poner huevos en dias de semana (cuando nosotros no estamos). Yo: "¿vio que raro, las gallinas y los patos ponen 4 o 5 huevos por día, pero solamente sábados, domingos y feriados?... " El "si... raro ¿no?"
Yo "bueno, chárleselos para que empiecen a poner todos los días y me los guarda en la heladera..." El: "bueno"...

Estoy empezando a comprender a Landriscina

33 rpm

2008-01-02T04:32:00.000-08:00

Por supuesto que todo está dicho.

Pero si nos gusta leer a los demás es por el condimento. Por como vienen sazonadas las ideas. Leí hoy dos post de Bombon Asesino y de Morgana. Dos cotidianeidades bellas. Me encanta que el “como” no se haya agotado

Toda tristeza ya fue dicha. Sin embargo escucho lo de abajo y no deja de emocionarme:

EL VIOLÍN DE BECHO

Letra de Alfredo Zitarrosa

Becho toca el violín en la orquesta,

cara de chiquilín sin maestra,

y la orquesta no sirve, no tiene

más que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines

que son como su amor, chiquilines.

Becho quiere un violín que sea hombre,

que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama,

pero siente que el violín lo llama,

por la noche como arrepentido,

vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera,

niño violín que se desespera,

cuando Becho lo toca y se calma,

queda el violín sonando en su alma.

Porque a Becho le duelen violines

que son como su amor, chiquilines;

Becho quiere un violín que sea hombre,

que al dolor y al amor no los nombre.

Vida y muerte, violín, padre y madre;

canta el violín y Becho es el aire;

ya no puede tocar en la orquesta,

porque amar y cantar eso cuesta.

Querer

2007-12-27T05:52:00.000-08:00

Llevaba un rato en esa posición. El dolor de la roca en sus pies había desaparecido, empujado por el ruido de las olas estallando una y otra vez un par de metros más allá. El frio había sido empujado a su vez por sus pensamientos.

La mañana era diáfana, azul cobalto, el sol empezaba a salir, pero todavía lo dejaba ver. Ver. Ver el paisaje de siempre. El que nunca había visto –sin embargo- hasta hoy.

Se dio cuenta que veía en ese instante como cuando quería ver. Cuando nada estaba gastado. Cuando querer era para siempre.

Recordar un sentimiento placentero es invariablemente recordar porque dejó de ser: recordar el porque del cinismo, de la incredulidad, del dolor. Sintió el viejo vuelco en el corazón. El espanto. La urgencia por borrar las imágenes de su pasado violento…

Súbitamente una golondrina en suspension se plantó sobre su cabeza llevándose el resto del mundo. Flotaba contra el viento aleteando frente a el. Indudablemente frente a el. Por el. Como en su niñez imaginó con rapidez la cábala: si lograba pedirle…mejor rogarle…todo se iría para siempre. Solo quedaría lo bueno. Estiró las palmas hacia arriba quedando a escasos centímetros de la golondrina, que en su milagro continuaba flotando…

-“Solamente quiero querer lo que quiero”- Logro decirlo, antes que el romper de una ola espantara su talismán. Sintió el grito de alegría casi al unísono. Se dio vuelta y vio a sus hijos corriendo hacia el. “¡Papá!”… Lo abrazaron como todas las mañanas. El –empapado- los abrazó como nunca.

Sigo?

2007-12-18T08:31:00.000-08:00

Es viernes por la noche

El tipo avanza en su auto. Tiene fiesta corporativa. No lo entusiasma mucho: centenares de personas. Hermosas chicas producidas que nada producen. Algún compañero que le cae bien, buena comida y bebida. No mucho más que eso

No sabe bien porque, pero no puede evitar que una suerte de vacío avance adentro suyo y lo deprima.

Se da cuenta que al mismo tiempo un atisbo de adrenalina por tiempos perdidos lucha con lo anterior

El tipo se aleja de su casa. ¿se aleja?

Un hilo tira para atrás y el otro para adelante. Dos fuerzas iguales en sentido opuesto

El tipo no puede dejar de reflexionar que si bien el auto avanza, el está quieto en un lugar

Cotidiano

2007-12-12T08:26:00.000-08:00

...

Agora

quando já tenho no peito

a dor de um sonho desfeito...

Está de buen humor, y se nota:

“ Con las encuestas viento en popa, pero sin exagerar para que no se note, teníamos una vida aceptable. Lo usual para los 20 años. No había día que no hicieramos algo. Nuestro horario laboral se limitaba a un par de horas en algún bar inventando, y despues a hacer tiempo hasta el horario de entrega por la tarde.

Nunca en mi vida volví a caminar tanto. Normalmente despues del almuerzo, Pancho –más proclive a ello que yo-, me arrastraba hacia un turismo “formal”. Visitábamos museos, barrios, parques. La primera vez que vi un Bosco fue en el Museo de Arte de SP. Luego de la entrega en la oficina, partíamos a la USP donde habíamos hecho algunos amigos. Con algunos charlábamos de política, intercambiábamos música o literatura. Con otros teníamos una absurda confrontacion: ¿Cuál es más grande San Pablo o Buenos Aires? ¿es cierto que tienen desarrollo nuclear avanzado? ¿no hay analfabetos? Tenían –por aquel entonces- una suerte de complejo de inferioridad más que con Argentina, con Buenos Aires. Si bien a fines de los ’70 ya existía una asimetría, todavía estaba en discusion el liderazgo en America del Sur. Y a ellos parecía importarles. Eramos diferentes: nuestra generacion y las anteriores habíamos crecido mirando a Europa, soñando una charla con Cortazar en Paris ¿me entendés? Ellos en cambio estaban muy permeables a la cultura yanki. La ropa, la mezcla de modismos. Todo lo que acá llegaría en los 80

El estudiante paulista es en general un tipo de guita. Como tal, la mayoría había estado en Buenos Aires y sentían una enorme admiracion por la arquitectura de la ciudad y su vida cultural. Les llamaba la atención la falta de pobreza en las calles…”

Polo me aclara: Obviamente que en Argentina existía la pobreza. Pero todavía había una fuerte clase media, una escolaridad y alfabetismo sorprendentes, trabajo. No había chicos en la calle ni gente viviendo a la intemperie. Y en San Pablo ya tenían todo eso y mucho más. Sigue…

“Jugábamos al futbol contra ellos en el enorme campus de la USP , uspi se dice… Los partidos eran nosotros cagándolos a patadas cuando se pasaban de pisaditas, y en general les ganábamos… Buenos tipos la mayoría, disfrutabamos mutuamente la compañía.

Por las noches infaltable los butecos y la música. Conocimos tipos muy interesantes. La cultura tenía color local. Nos mamábamos invariablemente con cachaca. Como venía de la botella. Nada de limoncitos , azucar y hielo. Interminables, devastadoras, deliciosas conversaciones con “viejos” cuarentones del PCB.

Los fines de semana el infaltable viaje a las playas por la vía Anchieta, pasando por enormes plantas fabriles. Guarujá y Bertioga las preferidas.

Estábamos a fines de mayo y se acercaba mi cumpleaños número 20…

...

2007-12-11T07:19:00.000-08:00

Tengo el ejemplo de Eva , que no pudo pero que tal vez se lo merecía más que yo, ....

Made in Argentina

2007-12-05T08:58:00.000-08:00

Polo pita otro Marlboro y dice

“En esa época fumaba negros, Particulares sin filtro, los verdes Gran Clase, o los rojos Ultra Finos. Pero en Sao Paulo no había negros. Se me habían terminado unos La Paz que me había comprado en Montevideo, y empecé a fumar cualquier bosta. Compraba los Hollywood, porque eran baratos y cualquier rubio me daba lo mismo. “Olibuyi”, así hay que pedirlos, si no no te entienden. Al poco tiempo estaba juntando puchos del piso. La guita se nos estaba acabando…

Hasta que Miche encontró un curro que -ya vas a ver-, parecía a la medida argentina. Resulta que en ese momento había una sola línea de subterráneos en Sao Paulo. La habían hecho al voleo, y no la tomaba nadie. A principios del ’77 habían decidido hacer la 2da, pero querían planificarla como para que sirviera para algo. Habían contratado una consultora que se llamaba algo así como “Empresa do Planejamento do Grande Sao Paulo”

La consultora había diseñado una encuesta de hogares para conocer los movimientos de familias de una vastísima porcion de la ciudad. Era inviable de hacer. Páginas y páginas de preguntas, que debían hacerse a todos los habitantes de la casa mayores de X años. Que si viajaban en auto, por donde, donde estacionaban. Que si en colectivo. Cual, adonde, a que hora… Pues bien, la mayoría de las encuestas eran recusadas, no se permitía el ingreso a las casas, o si te lo permitían estaban incompletas. Un verdadero descontrol

No se a quien conocía Miche, pero le ofrecio que un grupo de argentinos podía encargarse de las recusadas e incompletas. Nos denominaron equipo Swat. La verdad pagaban un fangote: 75 Cruceiros por completa , 30 por incompleta,. La pension y la comida nos salían 750 cruceiros mensuales…

Alli salimos a la calle: ¡a encuestar en un idioma que no era el nuestro!, y a escribir –peor aún- según nos dictara la imaginacion y la fonética… Tuve suerte en la primera. Me tocó en una casa de una vieja sola, casi inmovil. Terminé en 10 minutos…

Elegí otra y fui. Un largo pasillo, en una fea calle de un barrio periférico a la rodovia a Santos. Cuatro morochos tamaño XL en el pasillo. Uno jugaba con una cadena. Encuesta terminada, pense. Rebote en varios lugares más. En una casa pude hacer una incompleta: uno solo de cuatro integrantes de la familia. Me fui hacia el bar donde nos encontraríamos al terminar. Ya estaban Miche y dos más. Pancho no había llegado

A mi era al que mejor le había ido. A Miche le habían tocado casas en las que no le abrieron y a los otros lo mismo. La cosa ya no era tan prometedora

Llegó Pancho con una hecha, y podrido de caminar al pedo. Discutimos si convenía seguir laburando. En eso estábamos cuando Miche dice. Si, si… Hay que seguir haciendolas. Pero no hay que caminar más. Por supuesto lo agarramos al voleo.

A partir de ese día nos sentábamos un par de horas en el bar, con un mapa de la ciudad y una guia de transportes. Fueron nuestros primeros pininos literarios “..O seor Joao pega a 7 da manha bus 122 laranja ao Parque Ibirapuera…”

-No se como será de eficiente el subte de San Pablo, pero en una gran medida –para bien o para mal- se lo deben a la imaginacion argentina, dice Polo. Y se abre en una franca risa

El gordo Lino

2007-12-04T05:06:00.000-08:00

Había unos pocos amigos que le decían Pichuco, por su extraordinario parecido con Troilo. Habia sido un brillante estudiante de bachillerato en el Nicolas Avellaneda de la promocion del '39. Tal como se estilaba en aquella época se casó joven en el año 1945 con María a quien había conocido en los bailes de carnaval de Huracán.

Hijo de gallegos, con un hermano 1 año menor, acostumbrado desde muy chico a yugarla y a ayudar en la casa. Había heredado de su homónimo padre la pasion por la política y el socialismo. Estudiante de derecho frustrado, echado por una purga del gobierno peronista de la UBA. Gorila de todo pelaje, por supuesto.

Su vida fue una montaña rusa: del Conventillo y la miseria a empresario exitoso dueño de industrias en Buenos Aires y Santa Fe. De 15 días en Mar de Ajó a tres meses en Punta del Este. De Palacios a Aramburu. Era divertido, inteligente, extremadamente mujeriego y ganador, amigo de todos. Fue la personificacion de un sketch del negro Olmedo: Era capaz de ir a comprar cigarrillos y volver tres días después con cara de "me fui hace 5 minutos"

Era hincha de Estudiantes de La Plata. Cuando se bautiza a La Plata como ciudad "Eva Perón", y por lo tanto el pincha pasa a llamarse "Estudiantes de Eva Peron", se hace de Lanus, lugar donde tenía un bar con billares.

Era mi viejo. Siempre respetó mi misteriosa decision de ser de River. Pero no se privó de llevarme a ver a Lanus en la época de Minitti, Pando, Silva y Acosta.

Murio a los 49 años, cuando yo tenía 13 y todo por decirle. Con el tiempo me hice peronista. Supongo que habrá sido un reproche por abandonarme tan pronto. Por eso hoy quiero recordarlo y reconciliarme.

Viejo: Lanus campeón 2007

Pequeñas delicias...

2007-11-30T08:27:00.000-08:00

El fin de semana pasado llevé a mi niño a un cumpleaños a 40 km de casa. Casualmente es una de las tantas compañeritas de sala turquesa a las que el denominó durante el año como "mi novia". Esta era la de turno. Me quedé paseando por la zona ya que realmente valía la pena, mientras el disfrutaba su fiesta.

Capilla del Señor es probablemente uno de los pueblos más bonitos de la provincia de Buenos Aires, si bien algunos emprendimientos "fashion" están comprometiendo el aspecto urbanístico. Los caminos rurales de tierra aledaños, y sus fincas, son una contención para la neurosis infinitamente superior a cualquier analista prestigioso.

Terminado el paseo solitario, con el pequeño Tomi en el auto, y ya regresando a casa, le pregunto: "que tal tu novia, te divertiste?" -"Si papá, me divertí, pero ya no es mi novia". medio distraído le digo: "Listo entonces, no pasa nada"... Y me contesta: "Si. No pasa nada. En mi salita hay muchas nenas más..."

Todavía sonriendo, veo salir de atrás de los árboles linderos al camino una mole como la de la foto. Mi niño con su cara de 5 años sorprendida, pegada al vidrio de la ventanilla... Su cara que tanto me conmueve.

¿quien podría pedir un domingo mejor?

Vidas..¿paralelas?

2007-11-29T06:13:00.000-08:00

24 años sin saber nada de ella. La negra había desaparecido un día con su bebe a cuestas. Algunas leyendas hablaban de un trabajo como docente en Jujuy. Como diez años despues de su desaparicion un amigo en común vio a la madre semáforo mediante en Barrio Norte. Cruzaron la avenida Santa Fe mirándose ansiosos, y antes que mi amigo hablara, la madre le pregunta –“sabés algo de la negra?”

Mi vida obviamente continuó, pero siempre la recordé

La negra había sido el click que todos tenemos en nuestra vida. Era realmente hermosa. Medio india guaraní de inconcebible apellido frances. Pelo y ojos renegridos, piel aceituna. De una hermosa pero tímida sonrisa, bastante alta, y con un hermoso cuerpo. En realidad un cuerpo que daba sentido a mis manos y a mi piel. Y así fue por muchos años

Siete años estuvimos juntos. Nos reiamos mucho, la negra era una “colgada” total, con la sinapsis dificultada por una adolescencia loca. Era muy inteligente. Totalmente atípica y poco convencional.Era –a riesgo de ser cursi- el amor de mi vida.

Nos separamos, no viene a cuento porqué, y nos seguimos viendo. Un par de años despues tuvo una hija sin padre. Yo la seguia viendo y la acompañe en el trance. Pero me dolía mucho y un día decidi no volver a verla. Luego vendría la historia de su desaparicion

Hace cosa de un año se me ocurrio buscar por Internet. Encontré un mail. El apellido no es comun, y ¡bingo!, era ella.

No me contó mucho, vive en una ciudad de provincia, su hija ya es grande, y trabaja en su profesión

A partir de ahí intenté retomar algún vínculo afectivo. Contarle de mi vida. Empecé a recibir por toda respuesta una lluvia de mails pelotudos, de lo más imbéciles posibles, esos de pajaritos, paisajes y buenos augurios que si no se los mandás a 43 boludos más en un minuto, te morís partido por un rayo, y que pesan un millon de megas…

Por Dios: ¿Cómo puede la vida destruir tanto a una persona? Bien por ella que esta bien. Pero desearía no haberla encontrado

Los sllagni

2007-11-26T06:08:00.000-08:00

Algunos post sobre mi vida campestre, o fotos de mi casa, despiertan comentarios elogiosos tipo "¿esa es tu casa?" "¡lo que daría por dejar todo e irme!". Pues bien: cuidado, lo que desees se te concederá, y no todo es tan facil como parece

Ahi va algo que escribi en septiembre en plena época de lluvia, en un año que llovió algo así como 3 millones de mm.

Llueve intensamente. La pequeña casa en la pradera en las afueras de Wallnut Grove se destaca como una sombra acogedora contra la cortina de agua.

Adentro las encantadoras Mary y Laura estudian sobre la mesa rústica de madera. Mientras Caroline prepara la cena , la pequeña bebe duerme en su cuna. El fuego crepita en el hogar y el adorable border collie de la familia dormita placentero.

Se abre la puerta , el vendaval se cuela brevemente mientras Charles chorreando agua entra en la cabaña. Caroline solícita se apresura a quitar el abrigo a su esposo, quien sonriente se quita el sombrero inundado con un gesto elegantemente varonil. Charles avanza hacia Laura y posa su mano ruda sobre su cabeza a modo de afectuoso saludo, mientras Caroline le alcanza una taza de café humeante.

La familia está a salvo
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Te levantás 5 y 45 como siempre. Llueve lluvia sobre lluvia desde hace días. Puteas.

Le abris a los perros para que salgan a mear, sabiendo que a los 10 minutos volveran y llenaran todo de barro. Te haces un mate a las apuradas, calentás el agua y te calentas vos mientras escuchas el noticiero.

Le abris a los perros que vuelven. Como estaba previsto chorrean agua. Te encogés de hombros.

El mate hace su efecto y vas al baño. Terminás, descargás el tanque del inodoro y descubris que el exceso de agua de lluvia hizo que se llenara el pozo séptico. Soltas el boton justo antes que la taza desborde su carga de mierda.

Está amaneciendo. Te ponés lo que encontrás y vas hacia el galpón a buscar la bomba, alargues, mangueras y demás efectos a fin de vaciar el pozo. Preparás todo bajo una lluviaa que amenaza electrocutarte. Lo ponés en funcionamiento. Anda. ¡Bien!....

Volvés hacia el galpón. Por supuesto tu casero y su esposa duermen profundamente. Decidís que es hora de soltar patos y gallinas aprovechando que tenés las botas de goma puestas.

Entras a la patera y realizás el trámite sin novedad. Cuando querés repetir en el gallinero patinás sobre la capa de 10 cm de barro lechoso mezclado con guano de pollo, resbalás y caés de culo sobre el chicle pestilente...

Te levantás como podés, puteando, y volves a la casa. El gato te saluda plañideramente y te dan ganas de clavarlo en el ángulo de un arco imaginario de un shot en el orto. Los perros joden con el gato y estás a punto de caerte de nuevo.

Por fin entrás a la casa y te das cuenta que te queda poco tiempo para salir al trabajo. Entrás al baño. El motor está haciendo su efecto y podes descargar el inodoro. Te afeitás. Abris la ducha y te metés adentro.

Justo en el momento que tiene que ser, con todo el shampoo en la cabeza se corta el agua (por supuesto afuera hay mucha, mucha, mucha agua). Vas a la cocina y prendés la bomba que llena el tanque del molino. Volves y terminas de bañarte.

Te cambias, hacés otro mate y vas a despertar a tu Caroline. Se levanta con su peor cara de orto, con los ojos azules acerados por la luz de la ventana: ¡que día de mierrrrda! , dice

Los chicos duermen. Hoy no hay clases. Le recordas a ella que apague el motor a las tres horas más o menos para que no se queme la bomba y salis rumbo al auto. Ya afuera de tu casa te das cuenta que el motor del agua del molino nunca fue apagado y el tanque chorrea más agua que la lluvia. Volvés a la cocina y lo apagás....

Escuchás a tus espaldas ¿¿¿otra vez te olvidaste de apagar el motor???

Vas hacia la galería del galpón. Los caseros siguen durmiendo

Arrancás el auto y salis.- peludeas de lo lindo adentro del chocolate que es tu propio terreno. Te cagás mojando abriendo y cerrando la tranquera. Subis a la banquina y encarás la ruta.

Pensás ¡Charles Ingalls y la putamadrequeteremilparió a vos y a todo el marketing rural!

Sigue lloviendo....

Feijao com arroz

2007-11-23T09:39:00.000-08:00

El mozo nos trae la segunda cerveza. Polo no se distrae y continúa...

“Primero te voy a comentar como éramos, Miche era un nene todavía, más bajo que nosotros, un sefaradí hecho y derecho: morocho, de espesas cejas, ojos profundamente negros y una sonrisa constante. Con las hormonas en hervor continuo, correteaba atrás de cualquier mujer, de cualquier edad, de cualquier condicion estética con variada suerte. Lo de el era la pesca con mediomundo. Yo , como me ves ahora, pero 30 años menos…” -Se rie francamente y sigue:- “No, en serio, pesaba nada, menos de 60, lo que para mi altura era peso lástima. Una especie de palo, de pelo largo creciendo en contra de la gravedad, siempre vestido lo más roñoso que pudiera. Yo era muy tímido, y no corria a nadie. Pero no podía evitar que de vez en cuando me corrieran. Los ojos azules sirven ¿viste?. Y finalmente estaba Pancho. Un poco más bajo que yo, deportista, rubio, ojos claros,pelo largo lacio, bigotes llovidos, sajón típico. Un poco , solamente un poco, más prolijo que yo. Las minas lo piropeaban por la calle. Y no era tímido. Lejos el que más ganaba…”

“Los días en la pension de Dona Cida transcurrían desde ya entrada la mañana o el mediodía que nos despertábamos luego de interminables noches de música en los butecos del barrio. Hacíamos intercambio cultural. Escuchábamos de los parroquianos tropicalia pura, y ellos escuchaban una melange que describiría como insufrible: Manal, Vox Dei, Pappo, que nosotros mezclábamos sin vergüenza con Los Olimareños o Zitarroza. Eramos aceptables. Pancho tocaba la guitarra muy bien, yo cantaba decentemente, y Miche hacía ambas cosas a la perfección. Claro que al lado de los mulatos yo me sentía Palito Ortega. Pero nunca se quejaban, y además la profusion de “pinga Itú” de la más baja calidad, nos hacía amigos de todos. Supongo que éramos una curiosidad casi de circo.”

Se interrumpe – pará ¿adonde iba? – Ah. La pensión…

“Al mediodía almorzábamos. Algo con arroz y feijao vermelho. Digo algo y digo churrasquinhos o frango o fideos. Pero digo arroz y feijao, porque todos los días había arroz y feijao. A la mañana y a la noche. Y te repito arroz y feijao, para que te quede claro. Para que me entiendas porque despues estuve un par de años sin comer arroz. Y no solamente eso. Donha Cida empezaba a hervir los porotos el lunes por la mañana bien temprano en una enorme cacerola de campaña. Ese día tenían una “entidad” de porotos bien definida. Pero los porotos vivían en esa cacerola, martes, miercoles, jueves. El viernes era un puré marrón claro incomible. Pero a los 20 tenés hambre, y si no tenés guita además te imaginas el hambre. Y comíamos. Invariablemente Miche miraba a Donha Cida y le decía “feijao, gostoso, ¿ne?”… Donha Cida y la veintena de brasileños con los que compartíamos la comida sonreían orgullosos. Inmunes a la ironía.”

El vino del estío

2007-11-22T11:15:00.000-08:00

Sentarse en el porche en las noches de verano era algo tan agradable, tan fácil, tan tranquilizador, que parecía imprescindible. Una sucesión de ritos exactos y antiguos: el encendido de las pipas, las pálidas manos que movían agujas de tejer en la oscuridad; la consumición de los bizcochos Eskimo, envueltos en papel plateado; el ir y venir de las gentes.

Durante algun tiempo, en las primeras horas de la noche, todos hacían visitas; los vecinos de abajo, las gentes de enfrente, la señorita Fern y la señorita Roberta que pasaban zumbando en su auto eléctrico, y llevaban de paseo a Tom o Douglas alrededor de la manzana, y luego subían a sentarse y abanicarse las acaloradas mejillas, o el señor Jones, el trapero, que luego de dejar su carro y su caballo en el callejón, subía los escalones listo para estallar en palabras, animado, como si nadie hubiese dicho nunca lo que él decía, y de algún modo así era.

Y por último, los niños, que habían jugado a hurtadillas un último escondite, o pateado una lata, jadeando, encendidos, volvían débiles y silenciosos como bumerangs a la hierba blanda, y se hundían junto a la charla charla charla del porche que los aplastaba suavemente...

Oh, la alegría de tenderse en la noche de helechos y la noche de hierbas y la noche de voces susurrantes y somnolientas que tejían la oscuridad. Los mayores habían olvidado que Douglas estaba allí, tan quieto, tan callado, oyendo los planes que elaboraban para él y sus propios destinos...

Y las voces cantaban, erraban, en nubes de humo de cigarrillo iluminadas por la luna, mientras las luciérnagas, como tardías y animadas flores de manzano, golpeaban débilmente las luces lejanas de la calle, y las voces entraban en los años del futuro...

Ray Bradbury

Ellos velan por nosotros

2007-11-21T05:39:00.000-08:00

Como hoy no tengo nada que postear, recurro a lo siguiente

El año pasado trascendió que el Honorable Mariano West, diputado nacional en ejercicio y ex Intendente de Moreno, había presentado un importante proyecto de Ley: "Instaurar el Dia Nacional del Asado Criollo"

Con la desubicacion que me caracteriza, le envie un mail en el que le explicaba que me parecía un tanto extraño que habiendo algunos "temitas" como infancia abandonada, exclusion social, trabajo infantil, etc., se preocupara por el Asado Criollo. Y luego arremetía con un tema muy caro a mi interés personal: Las anacronías en las leyes de adopción...

Transcurrieron los días e -increiblemente- nadie me contestó nada. Recapacité, me di cuenta de mi sandez , falta de oportunidad política, ceguera estratégica, y le mandé otro mail. Esta vez le solicitaba me disculpara, y me ofrecí a ayudar a su "causa". A tal fin le proponía lo que sigue: Una Oda al Asado Patrio, que fuera de entonacion obligatoria para todos los argentinos....

Comparto la bonita página

Oda al Asado Argentino

Argentinos, argentinos
desde la Pampa lejana
de la Patria engalanada
en el frescor vespertino
hunde su nariz amada
el gaucho de noble destino

Sus papilas gustativas
denotan sin disimulo
esa afición sustantiva
por el chinchulin en rulo

la molleja casi viva,
el asado bien cocido,
regado por vino tinto,
con soda casi al descuido...

No nos vengan con puchero,
pastas, fritos sin esmero
Acerquennos un cordero
si no tienen un vacío.

Que con la copla que canto
se despierte mientras tanto
al crepitar de las brasas
esa empanada sin pasas
para aguantar . ¡Y me planto!:...

Lo haremos con gran tesón
el asado Kirchnerista
Y como dijo Perón
a su masa bienamada
¡Dejemos las empanadas
y entrémosle al porrón!

El encargado

2007-11-19T09:07:00.000-08:00

Domingo por la mañana

El tipo tiene unas cuantas cosas que hacer. De esas que le gustan porque planchan el día. Ya habrá tiempo mañana de preocuparse por el mercado, las tasas, y demás pelotudeces

Tiene unos huellones en la entrada producto de las excesivas lluvias del año

Toma el 12.5 hp MTD de cortar el pasto, le engancha el carrito, y parte a buscar ladrillo partido y escombros que encontró en una cava a 1 km de su casa. El día refulge. Su perro, jodido, pero todavía imponente, lo acompaña. La mitad del camino es la salida a la ruta y transcurre entre moreras, plátanos, robles y yuyos floridos variopintos, propios de fines de la primavera.

Al llegar a la ruta y bordeándola, sale una senda usada por los petiseros para sus caballos, que se adentra en la cava. Una vez abajo el tipo para el tractor al lado de la montaña de escombros. Todavía es temprano, la ruta no trae ruidos. Solamente se escuchan los pájaros, el viento y algún chapuzon de garzas en el agua.

Se agacha sobre la píla, llena el balde de ladrillos partidos y piedras y los lleva al carro. Repite la operación una, dos, diez veces. Está feliz, roñoso, en cueros bajo el sol. Su perro husmea la pila. En un momento el tipo se sonríe pensando en una mala película: -¿y si sigo escarbando y encuentro un muerto?...-

Lo que sigue es todo un mismo instante. Un segundo. Su perro agachado con el, gruñe y se eriza. El tipo ve un gaucho impecable, endomingado vestido de negro, que lo mira fijo y serio. Pañuelo rojo al cuello y un enorme ovejero belga negro parado al costado. Comprende que no puede estar viéndolo: su mirada está fija en la pila de escombros. De repente comprende que lo vio de frente, pero atrás suyo. Como con un ojo en la nuca. Se da vuelta y su perro tambien, ladrando. Obviamente no hay nadie…

Impresionado por lo vívido de la imagen, trata de volver a la rutina. Echa los escombros y vuelve a la pila. No precisa volver a agacharse para verlos nuevamente. Su perro, ladra, ladra, ladra… A la nada.

El tipo lo más dignamente que puede (como si alguien lo estuviera mirando), tira todo en el carro, se sube al tractor y arranca. Desanda el camino sin poder evitar mirar para atrás de vez en cuando.

Llega a su casa.

-¿trajiste escombros?- le pregunta su mujer…-Si,- responde – Pero se acabaron, no hay más.-

Por la tarde se está bañando y recuerda. El año pasado al volver del trabajo un gaucho joven –vestido de negro- había salido de la nada cuando se bajaba del auto para abrir la tranquera preguntandole “¿Ustéd busca un encargado?”. Recuerda haberlo mirado y haberle dicho : “Si. Pero con perro no. Ya tengo 5”. Al lado del gaucho un enorme ovejero belga lo miraba fieramente.

Trapos sucios

2007-11-16T06:20:00.000-08:00

Los otros días publique un post, y luego me pregunté a quien podría interesarle…

A veces tenés pólvora que un fosforo puede encender. Mágicamente se me juntaron muchos temas pendientes e hicieron un estallido

El post en particular era -es- autoreferencial, y por ende más allá de cómo esté escrito no tiene porque despertar interés alguno. Pero no es solo eso. Creo que los argentinos tenemos la sensibilidad dispuesta para aquello que nos toca de cerca, pero en lo colectivo tendemos a rechazar el dolor. A olvidar. A decidir que algo ajeno, no nos compete y además es doloroso. Entonces: a cerrar la puerta.

Enseguida me vino la imagen de Malvinas. Recuerdo una época , hace no muchos años, que viajaba diariamente en el Mitre. Era (es?) común la entrada de un grupo de excombatientes que repartían revistas, distintivos, etc. Olvidemos por un momento la desconfianza que se pueda tener (dos o tres chantas que nunca fueron más allá de Chascomus y se calzan un uniforme comprado en rezago y salen a manguear). Convengamos que si. Que son ex combatientes

Recuerdo que la reacción colectiva era de incomodidad. Solidaria o no, pero de incomodidad. Recuerdo yo mismo haber pensado “Pibe, combatiste, ok ¿y? ¿hasta cuando? ¿Qué querés?”. Bueno. Ahora creo saber porque los jodieron para siempre. Porque muchos de esos tipos que hoy tienen 45 años, siguen dolidos y colgados. Están así por falta de reconocimiento. Y de uno que calificaría como muy especial

Volvamos a la infancia. Te machacan con la bandera, la gesta de mayo, la patria, la gesta libertadora, la jura a la bandera. Que Cabral, que soldado heroico, que cubriendose de gloria

Bueno, supongo que los tipos no entienden es porqué hicieron todo eso al pie de la letra, en condiciones infrahumanas, y todo el mundo los ignora

Desde la izquierda intelectual se los ignoró por ligarlos –erróneamente- a la dictadura. La derecha fascista porque además de haberlos usado, son la patentizacion de su inoperancia, y un recuerdo de su derrota adelantada. El establishment los ignora como nos ignora a todos, y el comun de los mortales por falta de solidaridad, y porque si la basura va debajo de la alfombra, ya no existe más.

¿No habrá que hacer algo con ellos? De una vez y por todas.

Ay, Ay, Ay......

2007-11-14T11:37:00.000-08:00

Anunciaron el gabinete de Cristina. Siguen De Vido, Fernandez.....

Qué país! ¡Qué país! ¡No me explico por qué nos despelotamos tanto...si éramos multimillonarios!
Ud. iba y tiraba un granito de maíz y ¡paf !, le crecían diez hectáreas...
Sembraba una semillita de trigo y ¡ ñácate!, una cosecha que había que tirar la mitad al río porque no teníamos dónde meterla...
Compraba una vaquita, la dejaba sola en el medio del campo y al año se le formaba un harén de vacas...
Créame, lo malo de esta fertilidad es que una vez, hace años, un hijo de puta sembró un almácigo de boludos y la plaga no la pudimos parar ni con DDT. Aunque la verdad es que no me acuerdo si fue un hijo de puta que sembró un almácigo de boludos, o un boludo que sembró un almácigo de hijos de puta.
Tato Bores

Epoca

2007-11-13T11:11:00.000-08:00

Noviembre, la ruta, trigales, y Bill Evans en el auto...

¿que más se puede pedir mientras vas a laburar?

Sampa

2007-11-12T09:35:00.000-08:00

Polo sonríe memorioso

Y continúa…

“La primer noche nos instalamos en un hotel del barrio de Pinheiros, era una especie de casa chorizo, con algunos pasajeros del interior de Brasil, y algunos permanentes. Aún eso era caro para nosotros. No se porqué pero recuerdo 100 cruzeiros (ni cruzados, ni reales)….

El primer contacto, lo primero que te llama la atencion cuando no vas de turista, es lo cotidiano. La comida, el nombre de las calles, la cantidad de mulatos y negros, las sonrisas abiertas. La densidad de gente en todos lados… Esa primer noche caminamos interminablemente. Muchas cosas que luego serían habituales en Buenos Aires, ya existían en San Pablo. La oferta abierta de prostitucion, los saunas, los chicos de la calle por la noche y a miles. En Praca da República, vimos nuestro primer travesti. Barba y pollera, una cosa indescriptible.

La mañana siguiente dimos con una pensión en donde vivía Miche. Miche tenía 17 años y estaba solo con su familia dispersa por el mundo: su hermana, ex novia de Pancho, en Mexico, su padre en Paris, y el resto en Buenos Aires. Contratamos por 750 cruzeiros mensuales una cama y almuerzo. En esa pensión eramos un total de cinco argentinos, una veintena de estudiantes universitarios del interior de Brasil, un hondureño estudiante de odontología, y un par de trabajadores paulistas.

La pensión era regenteada por una mulata cincuentona, Aparecida, que devenía en Dona Cida a efectos sociales. Eramos cuatro por habitacion, yo resulté ser el quinto argentino, y dormía con tres estudiantes mineiros. Elegimos a diferencia de la inmensa mayoría de la colonia argentina integrarnos, y a la semana entendíamos casi todo lo que se nos decía, y hablabamos un portuñol aceptable para lo básico…

Veníamos de una enorme presión, y la calle en San Pablo era todo lo contrario a Buenos Aires. La dictadura brasileña había optado por ser permisiva. Podías sentarte en cualquier lado a tocar una guitarra (guay del que intente sacarle esto a los brasileños), la maconha fluía, la risa estaba permitida, y hasta los intelectuales de izquierda tenían sus reductos mientras no sacaran los pies del plato.

De a poco le dimos rienda suelta a esta nueva realidad. Veníamos de una formacion muy rígida, pero al fin y al cabo teníamos 20 años. Todo nos sería facil, conseguir trabajo, conseguir mujeres, conseguir amigos. Ya vas a ver…”

Polo hace una pausa, da un sorbo a la cerveza y dice

“Contado así, hoy, parece que estábamos de joda. Pero no, era como una anfetamina sin aviso, estábamos arriba y de repente nos venía el bajon de la culpa. La culpa de haber zafado, la culpa que nos sigue acompañando hace 30 años…”

Se le nublan los ojos y me hace una seña con la palma levantada

Si... y a mi me gustaría tener los abdominales marcados

2007-11-09T07:36:00.000-08:00

En el Clarin de hoy...

Dalma Maradona dijo: "me encantaría personificar a Frida Kahlo. Al menos de altura nos parecemos. Ella medía 1,58 y yo 1,55".

¿quien vendría siendo Diego (vaya casualidad) Rivera?

Yo propongo a Guido Kaczca

Alguma coisa acontece no meu coração/ que só quando cruza a Ipiranga e avenida São João

2007-11-08T10:40:00.000-08:00

Polo recuerda

“Era la época en que los micros paraban ¿me seguis?, comer, pillar, estirar las piernas. El trayecto Montevideo San Pablo llevaba algo más de 40 horas.

Salimos en la tardecita, ya oscurecía, y el cansancio y la tensión hicieron que me durmiera rápidamente. Si me preguntás el trayecto exacto, no lo recuerdo. Se que costeamos Uruguay, y esa es la parte en que dormí. Juraría que paramos en la frontera del Chuy y desayunamos en Pelotas.

Lo primero que me llamó la atención fue la diferencia de infraestructura: puentes, carreteras y tramos de autopista. Imaginate, era la primera vez que salía de Argentina.

Igual los recuerdos del viaje son nulos o fútiles. Si me quedaron como fotos las primeras cosas que intenté desentrañar: “proibido jogar lixo”, “devagar”

Bajar del micro fue un golpe. San Pablo es hostil, brutal, desmesurada. Su Rodoviaria un estallido de frenos, gases, arranques, un hormiguero pateado. Sao Joao e Ipiranga es todo San Pablo resumido en un cruce...”

Polo sigue

“Hacete la imagen de dos pajueranos bolsos en mano. Caminar mirando a los costados, arriba. Caminar oyendo, caminar oliendo. Nos sentamos en una barra -un “buteco” nos enteramos despues-... El tipo nos mira –Oi? Yo, porteño incorregible lo miro, y con cara de de baqueano le digo –Dois Cocas-. El tipo cincuenton, canoso, chaqueta celeste corta , gallego de avenida de mayo sino fuera por el idioma me mira sobrador: -¿Falou?...

Irritado le señalo una botella, abro los dedos en V y le digo ¡¡Dois Cocas!!. El canoso más sobrador aun me dice: -¡¡¡Ahhh, DUAS Cocas ¡!!

Se da vuelta a la heladera, y cuando se agacha le veo cruzado en el cinturón un 38 corto… Pancho me mira y me dice :”esto parece una pelicula yanki…” Era la primera vez que veíamos un arma que no era ni oficial ni clandestina...

Era indudable que nuestra estadía en Sao Paulo (permitime que a partir de acá te cambie el San Pablo), iba a ser por lo menos interesante…”

Polo sonríe memorioso