Pequeñas delicias...

El fin de semana pasado llevé a mi niño a un cumpleaños a 40 km de casa. Casualmente es una de las tantas compañeritas de sala turquesa a las que el denominó durante el año como "mi novia". Esta era la de turno. Me quedé paseando por la zona ya que realmente valía la pena, mientras el disfrutaba su fiesta.

Capilla del Señor es probablemente uno de los pueblos más bonitos de la provincia de Buenos Aires, si bien algunos emprendimientos "fashion" están comprometiendo el aspecto urbanístico. Los caminos rurales de tierra aledaños, y sus fincas, son una contención para la neurosis infinitamente superior a cualquier analista prestigioso.

Terminado el paseo solitario, con el pequeño Tomi en el auto, y ya regresando a casa, le pregunto: "que tal tu novia, te divertiste?" -"Si papá, me divertí, pero ya no es mi novia". medio distraído le digo: "Listo entonces, no pasa nada"... Y me contesta: "Si. No pasa nada. En mi salita hay muchas nenas más..."

Todavía sonriendo, veo salir de atrás de los árboles linderos al camino una mole como la de la foto. Mi niño con su cara de 5 años sorprendida, pegada al vidrio de la ventanilla... Su cara que tanto me conmueve.

¿quien podría pedir un domingo mejor?

Vidas..¿paralelas?

24 años sin saber nada de ella. La negra había desaparecido un día con su bebe a cuestas. Algunas leyendas hablaban de un trabajo como docente en Jujuy. Como diez años despues de su desaparicion un amigo en común vio a la madre semáforo mediante en Barrio Norte. Cruzaron la avenida Santa Fe mirándose ansiosos, y antes que mi amigo hablara, la madre le pregunta –“sabés algo de la negra?”

Mi vida obviamente continuó, pero siempre la recordé

La negra había sido el click que todos tenemos en nuestra vida. Era realmente hermosa. Medio india guaraní de inconcebible apellido frances. Pelo y ojos renegridos, piel aceituna. De una hermosa pero tímida sonrisa, bastante alta, y con un hermoso cuerpo. En realidad un cuerpo que daba sentido a mis manos y a mi piel. Y así fue por muchos años

Siete años estuvimos juntos. Nos reiamos mucho, la negra era una “colgada” total, con la sinapsis dificultada por una adolescencia loca. Era muy inteligente. Totalmente atípica y poco convencional.Era –a riesgo de ser cursi- el amor de mi vida.

Nos separamos, no viene a cuento porqué, y nos seguimos viendo. Un par de años despues tuvo una hija sin padre. Yo la seguia viendo y la acompañe en el trance. Pero me dolía mucho y un día decidi no volver a verla. Luego vendría la historia de su desaparicion

Hace cosa de un año se me ocurrio buscar por Internet. Encontré un mail. El apellido no es comun, y ¡bingo!, era ella.

No me contó mucho, vive en una ciudad de provincia, su hija ya es grande, y trabaja en su profesión

A partir de ahí intenté retomar algún vínculo afectivo. Contarle de mi vida. Empecé a recibir por toda respuesta una lluvia de mails pelotudos, de lo más imbéciles posibles, esos de pajaritos, paisajes y buenos augurios que si no se los mandás a 43 boludos más en un minuto, te morís partido por un rayo, y que pesan un millon de megas…

Por Dios: ¿Cómo puede la vida destruir tanto a una persona? Bien por ella que esta bien. Pero desearía no haberla encontrado

Los sllagni

Algunos post sobre mi vida campestre, o fotos de mi casa, despiertan comentarios elogiosos tipo "¿esa es tu casa?" "¡lo que daría por dejar todo e irme!". Pues bien: cuidado, lo que desees se te concederá, y no todo es tan facil como parece

Ahi va algo que escribi en septiembre en plena época de lluvia, en un año que llovió algo así como 3 millones de mm.




Llueve intensamente. La pequeña casa en la pradera en las afueras de Wallnut Grove se destaca como una sombra acogedora contra la cortina de agua.

Adentro las encantadoras Mary y Laura estudian sobre la mesa rústica de madera. Mientras Caroline prepara la cena , la pequeña bebe duerme en su cuna. El fuego crepita en el hogar y el adorable border collie de la familia dormita placentero.

Se abre la puerta , el vendaval se cuela brevemente mientras Charles chorreando agua entra en la cabaña. Caroline solícita se apresura a quitar el abrigo a su esposo, quien sonriente se quita el sombrero inundado con un gesto elegantemente varonil. Charles avanza hacia Laura y posa su mano ruda sobre su cabeza a modo de afectuoso saludo, mientras Caroline le alcanza una taza de café humeante.

La familia está a salvo
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Te levantás 5 y 45 como siempre. Llueve lluvia sobre lluvia desde hace días. Puteas.

Le abris a los perros para que salgan a mear, sabiendo que a los 10 minutos volveran y llenaran todo de barro. Te haces un mate a las apuradas, calentás el agua y te calentas vos mientras escuchas el noticiero.

Le abris a los perros que vuelven. Como estaba previsto chorrean agua. Te encogés de hombros.

El mate hace su efecto y vas al baño. Terminás, descargás el tanque del inodoro y descubris que el exceso de agua de lluvia hizo que se llenara el pozo séptico. Soltas el boton justo antes que la taza desborde su carga de mierda.

Está amaneciendo. Te ponés lo que encontrás y vas hacia el galpón a buscar la bomba, alargues, mangueras y demás efectos a fin de vaciar el pozo. Preparás todo bajo una lluviaa que amenaza electrocutarte. Lo ponés en funcionamiento. Anda. ¡Bien!....

Volvés hacia el galpón. Por supuesto tu casero y su esposa duermen profundamente. Decidís que es hora de soltar patos y gallinas aprovechando que tenés las botas de goma puestas.

Entras a la patera y realizás el trámite sin novedad. Cuando querés repetir en el gallinero patinás sobre la capa de 10 cm de barro lechoso mezclado con guano de pollo, resbalás y caés de culo sobre el chicle pestilente...

Te levantás como podés, puteando, y volves a la casa. El gato te saluda plañideramente y te dan ganas de clavarlo en el ángulo de un arco imaginario de un shot en el orto. Los perros joden con el gato y estás a punto de caerte de nuevo.

Por fin entrás a la casa y te das cuenta que te queda poco tiempo para salir al trabajo. Entrás al baño. El motor está haciendo su efecto y podes descargar el inodoro. Te afeitás. Abris la ducha y te metés adentro.

Justo en el momento que tiene que ser, con todo el shampoo en la cabeza se corta el agua (por supuesto afuera hay mucha, mucha, mucha agua). Vas a la cocina y prendés la bomba que llena el tanque del molino. Volves y terminas de bañarte.

Te cambias, hacés otro mate y vas a despertar a tu Caroline. Se levanta con su peor cara de orto, con los ojos azules acerados por la luz de la ventana: ¡que día de mierrrrda! , dice

Los chicos duermen. Hoy no hay clases. Le recordas a ella que apague el motor a las tres horas más o menos para que no se queme la bomba y salis rumbo al auto. Ya afuera de tu casa te das cuenta que el motor del agua del molino nunca fue apagado y el tanque chorrea más agua que la lluvia. Volvés a la cocina y lo apagás....

Escuchás a tus espaldas ¿¿¿otra vez te olvidaste de apagar el motor???

Vas hacia la galería del galpón. Los caseros siguen durmiendo

Arrancás el auto y salis.- peludeas de lo lindo adentro del chocolate que es tu propio terreno. Te cagás mojando abriendo y cerrando la tranquera. Subis a la banquina y encarás la ruta.

Pensás ¡Charles Ingalls y la putamadrequeteremilparió a vos y a todo el marketing rural!

Sigue lloviendo....

Feijao com arroz

El mozo nos trae la segunda cerveza. Polo no se distrae y continúa...

“Primero te voy a comentar como éramos, Miche era un nene todavía, más bajo que nosotros, un sefaradí hecho y derecho: morocho, de espesas cejas, ojos profundamente negros y una sonrisa constante. Con las hormonas en hervor continuo, correteaba atrás de cualquier mujer, de cualquier edad, de cualquier condicion estética con variada suerte. Lo de el era la pesca con mediomundo. Yo , como me ves ahora, pero 30 años menos…” -Se rie francamente y sigue:- “No, en serio, pesaba nada, menos de 60, lo que para mi altura era peso lástima. Una especie de palo, de pelo largo creciendo en contra de la gravedad, siempre vestido lo más roñoso que pudiera. Yo era muy tímido, y no corria a nadie. Pero no podía evitar que de vez en cuando me corrieran. Los ojos azules sirven ¿viste?. Y finalmente estaba Pancho. Un poco más bajo que yo, deportista, rubio, ojos claros,pelo largo lacio, bigotes llovidos, sajón típico. Un poco , solamente un poco, más prolijo que yo. Las minas lo piropeaban por la calle. Y no era tímido. Lejos el que más ganaba…”

“Los días en la pension de Dona Cida transcurrían desde ya entrada la mañana o el mediodía que nos despertábamos luego de interminables noches de música en los butecos del barrio. Hacíamos intercambio cultural. Escuchábamos de los parroquianos tropicalia pura, y ellos escuchaban una melange que describiría como insufrible: Manal, Vox Dei, Pappo, que nosotros mezclábamos sin vergüenza con Los Olimareños o Zitarroza. Eramos aceptables. Pancho tocaba la guitarra muy bien, yo cantaba decentemente, y Miche hacía ambas cosas a la perfección. Claro que al lado de los mulatos yo me sentía Palito Ortega. Pero nunca se quejaban, y además la profusion de “pinga Itú” de la más baja calidad, nos hacía amigos de todos. Supongo que éramos una curiosidad casi de circo.”

Se interrumpe – pará ¿adonde iba? – Ah. La pensión…

“Al mediodía almorzábamos. Algo con arroz y feijao vermelho. Digo algo y digo churrasquinhos o frango o fideos. Pero digo arroz y feijao, porque todos los días había arroz y feijao. A la mañana y a la noche. Y te repito arroz y feijao, para que te quede claro. Para que me entiendas porque despues estuve un par de años sin comer arroz. Y no solamente eso. Donha Cida empezaba a hervir los porotos el lunes por la mañana bien temprano en una enorme cacerola de campaña. Ese día tenían una “entidad” de porotos bien definida. Pero los porotos vivían en esa cacerola, martes, miercoles, jueves. El viernes era un puré marrón claro incomible. Pero a los 20 tenés hambre, y si no tenés guita además te imaginas el hambre. Y comíamos. Invariablemente Miche miraba a Donha Cida y le decía “feijao, gostoso, ¿ne?”… Donha Cida y la veintena de brasileños con los que compartíamos la comida sonreían orgullosos. Inmunes a la ironía.”

El vino del estío

Sentarse en el porche en las noches de verano era algo tan agradable, tan fácil, tan tranquilizador, que parecía imprescindible. Una sucesión de ritos exactos y antiguos: el encendido de las pipas, las pálidas manos que movían agujas de tejer en la oscuridad; la consumición de los bizcochos Eskimo, envueltos en papel plateado; el ir y venir de las gentes.

Durante algun tiempo, en las primeras horas de la noche, todos hacían visitas; los vecinos de abajo, las gentes de enfrente, la señorita Fern y la señorita Roberta que pasaban zumbando en su auto eléctrico, y llevaban de paseo a Tom o Douglas alrededor de la manzana, y luego subían a sentarse y abanicarse las acaloradas mejillas, o el señor Jones, el trapero, que luego de dejar su carro y su caballo en el callejón, subía los escalones listo para estallar en palabras, animado, como si nadie hubiese dicho nunca lo que él decía, y de algún modo así era.

Y por último, los niños, que habían jugado a hurtadillas un último escondite, o pateado una lata, jadeando, encendidos, volvían débiles y silenciosos como bumerangs a la hierba blanda, y se hundían junto a la charla charla charla del porche que los aplastaba suavemente...

Oh, la alegría de tenderse en la noche de helechos y la noche de hierbas y la noche de voces susurrantes y somnolientas que tejían la oscuridad. Los mayores habían olvidado que Douglas estaba allí, tan quieto, tan callado, oyendo los planes que elaboraban para él y sus propios destinos...

Y las voces cantaban, erraban, en nubes de humo de cigarrillo iluminadas por la luna, mientras las luciérnagas, como tardías y animadas flores de manzano, golpeaban débilmente las luces lejanas de la calle, y las voces entraban en los años del futuro...

Ray Bradbury

Ellos velan por nosotros

Como hoy no tengo nada que postear, recurro a lo siguiente

El año pasado trascendió que el Honorable Mariano West, diputado nacional en ejercicio y ex Intendente de Moreno, había presentado un importante proyecto de Ley: "Instaurar el Dia Nacional del Asado Criollo"

Con la desubicacion que me caracteriza, le envie un mail en el que le explicaba que me parecía un tanto extraño que habiendo algunos "temitas" como infancia abandonada, exclusion social, trabajo infantil, etc., se preocupara por el Asado Criollo. Y luego arremetía con un tema muy caro a mi interés personal: Las anacronías en las leyes de adopción...

Transcurrieron los días e -increiblemente- nadie me contestó nada. Recapacité, me di cuenta de mi sandez , falta de oportunidad política, ceguera estratégica, y le mandé otro mail. Esta vez le solicitaba me disculpara, y me ofrecí a ayudar a su "causa". A tal fin le proponía lo que sigue: Una Oda al Asado Patrio, que fuera de entonacion obligatoria para todos los argentinos....

Comparto la bonita página

Oda al Asado Argentino

Argentinos, argentinos
desde la Pampa lejana
de la Patria engalanada
en el frescor vespertino
hunde su nariz amada
el gaucho de noble destino

Sus papilas gustativas
denotan sin disimulo
esa afición sustantiva
por el chinchulin en rulo

la molleja casi viva,
el asado bien cocido,
regado por vino tinto,
con soda casi al descuido...

No nos vengan con puchero,
pastas, fritos sin esmero
Acerquennos un cordero
si no tienen un vacío.

Que con la copla que canto
se despierte mientras tanto
al crepitar de las brasas
esa empanada sin pasas
para aguantar . ¡Y me planto!:...

Lo haremos con gran tesón
el asado Kirchnerista
Y como dijo Perón
a su masa bienamada
¡Dejemos las empanadas
y entrémosle al porrón!

El encargado

Domingo por la mañana

El tipo tiene unas cuantas cosas que hacer. De esas que le gustan porque planchan el día. Ya habrá tiempo mañana de preocuparse por el mercado, las tasas, y demás pelotudeces

Tiene unos huellones en la entrada producto de las excesivas lluvias del año

Toma el 12.5 hp MTD de cortar el pasto, le engancha el carrito, y parte a buscar ladrillo partido y escombros que encontró en una cava a 1 km de su casa. El día refulge. Su perro, jodido, pero todavía imponente, lo acompaña. La mitad del camino es la salida a la ruta y transcurre entre moreras, plátanos, robles y yuyos floridos variopintos, propios de fines de la primavera.

Al llegar a la ruta y bordeándola, sale una senda usada por los petiseros para sus caballos, que se adentra en la cava. Una vez abajo el tipo para el tractor al lado de la montaña de escombros. Todavía es temprano, la ruta no trae ruidos. Solamente se escuchan los pájaros, el viento y algún chapuzon de garzas en el agua.

Se agacha sobre la píla, llena el balde de ladrillos partidos y piedras y los lleva al carro. Repite la operación una, dos, diez veces. Está feliz, roñoso, en cueros bajo el sol. Su perro husmea la pila. En un momento el tipo se sonríe pensando en una mala película: -¿y si sigo escarbando y encuentro un muerto?...-

Lo que sigue es todo un mismo instante. Un segundo. Su perro agachado con el, gruñe y se eriza. El tipo ve un gaucho impecable, endomingado vestido de negro, que lo mira fijo y serio. Pañuelo rojo al cuello y un enorme ovejero belga negro parado al costado. Comprende que no puede estar viéndolo: su mirada está fija en la pila de escombros. De repente comprende que lo vio de frente, pero atrás suyo. Como con un ojo en la nuca. Se da vuelta y su perro tambien, ladrando. Obviamente no hay nadie…

Impresionado por lo vívido de la imagen, trata de volver a la rutina. Echa los escombros y vuelve a la pila. No precisa volver a agacharse para verlos nuevamente. Su perro, ladra, ladra, ladra… A la nada.

El tipo lo más dignamente que puede (como si alguien lo estuviera mirando), tira todo en el carro, se sube al tractor y arranca. Desanda el camino sin poder evitar mirar para atrás de vez en cuando.

Llega a su casa.

-¿trajiste escombros?- le pregunta su mujer…-Si,- responde – Pero se acabaron, no hay más.-

Por la tarde se está bañando y recuerda. El año pasado al volver del trabajo un gaucho joven –vestido de negro- había salido de la nada cuando se bajaba del auto para abrir la tranquera preguntandole “¿Ustéd busca un encargado?”. Recuerda haberlo mirado y haberle dicho : “Si. Pero con perro no. Ya tengo 5”. Al lado del gaucho un enorme ovejero belga lo miraba fieramente.

Trapos sucios

Los otros días publique un post, y luego me pregunté a quien podría interesarle…

A veces tenés pólvora que un fosforo puede encender. Mágicamente se me juntaron muchos temas pendientes e hicieron un estallido

El post en particular era -es- autoreferencial, y por ende más allá de cómo esté escrito no tiene porque despertar interés alguno. Pero no es solo eso. Creo que los argentinos tenemos la sensibilidad dispuesta para aquello que nos toca de cerca, pero en lo colectivo tendemos a rechazar el dolor. A olvidar. A decidir que algo ajeno, no nos compete y además es doloroso. Entonces: a cerrar la puerta.

Enseguida me vino la imagen de Malvinas. Recuerdo una época , hace no muchos años, que viajaba diariamente en el Mitre. Era (es?) común la entrada de un grupo de excombatientes que repartían revistas, distintivos, etc. Olvidemos por un momento la desconfianza que se pueda tener (dos o tres chantas que nunca fueron más allá de Chascomus y se calzan un uniforme comprado en rezago y salen a manguear). Convengamos que si. Que son ex combatientes

Recuerdo que la reacción colectiva era de incomodidad. Solidaria o no, pero de incomodidad. Recuerdo yo mismo haber pensado “Pibe, combatiste, ok ¿y? ¿hasta cuando? ¿Qué querés?”. Bueno. Ahora creo saber porque los jodieron para siempre. Porque muchos de esos tipos que hoy tienen 45 años, siguen dolidos y colgados. Están así por falta de reconocimiento. Y de uno que calificaría como muy especial

Volvamos a la infancia. Te machacan con la bandera, la gesta de mayo, la patria, la gesta libertadora, la jura a la bandera. Que Cabral, que soldado heroico, que cubriendose de gloria

Bueno, supongo que los tipos no entienden es porqué hicieron todo eso al pie de la letra, en condiciones infrahumanas, y todo el mundo los ignora

Desde la izquierda intelectual se los ignoró por ligarlos –erróneamente- a la dictadura. La derecha fascista porque además de haberlos usado, son la patentizacion de su inoperancia, y un recuerdo de su derrota adelantada. El establishment los ignora como nos ignora a todos, y el comun de los mortales por falta de solidaridad, y porque si la basura va debajo de la alfombra, ya no existe más.

¿No habrá que hacer algo con ellos? De una vez y por todas.

Ay, Ay, Ay......

Anunciaron el gabinete de Cristina. Siguen De Vido, Fernandez.....

Qué país! ¡Qué país! ¡No me explico por qué nos despelotamos tanto...si éramos multimillonarios!
Ud. iba y tiraba un granito de maíz y ¡paf !, le crecían diez hectáreas...
Sembraba una semillita de trigo y ¡ ñácate!, una cosecha que había que tirar la mitad al río porque no teníamos dónde meterla...
Compraba una vaquita, la dejaba sola en el medio del campo y al año se le formaba un harén de vacas...
Créame, lo malo de esta fertilidad es que una vez, hace años, un hijo de puta sembró un almácigo de boludos y la plaga no la pudimos parar ni con DDT. Aunque la verdad es que no me acuerdo si fue un hijo de puta que sembró un almácigo de boludos, o un boludo que sembró un almácigo de hijos de puta.
Tato Bores

Epoca

Noviembre, la ruta, trigales, y Bill Evans en el auto...

¿que más se puede pedir mientras vas a laburar?

Sampa

Polo sonríe memorioso

Y continúa…

“La primer noche nos instalamos en un hotel del barrio de Pinheiros, era una especie de casa chorizo, con algunos pasajeros del interior de Brasil, y algunos permanentes. Aún eso era caro para nosotros. No se porqué pero recuerdo 100 cruzeiros (ni cruzados, ni reales)….

El primer contacto, lo primero que te llama la atencion cuando no vas de turista, es lo cotidiano. La comida, el nombre de las calles, la cantidad de mulatos y negros, las sonrisas abiertas. La densidad de gente en todos lados… Esa primer noche caminamos interminablemente. Muchas cosas que luego serían habituales en Buenos Aires, ya existían en San Pablo. La oferta abierta de prostitucion, los saunas, los chicos de la calle por la noche y a miles. En Praca da República, vimos nuestro primer travesti. Barba y pollera, una cosa indescriptible.

La mañana siguiente dimos con una pensión en donde vivía Miche. Miche tenía 17 años y estaba solo con su familia dispersa por el mundo: su hermana, ex novia de Pancho, en Mexico, su padre en Paris, y el resto en Buenos Aires. Contratamos por 750 cruzeiros mensuales una cama y almuerzo. En esa pensión eramos un total de cinco argentinos, una veintena de estudiantes universitarios del interior de Brasil, un hondureño estudiante de odontología, y un par de trabajadores paulistas.

La pensión era regenteada por una mulata cincuentona, Aparecida, que devenía en Dona Cida a efectos sociales. Eramos cuatro por habitacion, yo resulté ser el quinto argentino, y dormía con tres estudiantes mineiros. Elegimos a diferencia de la inmensa mayoría de la colonia argentina integrarnos, y a la semana entendíamos casi todo lo que se nos decía, y hablabamos un portuñol aceptable para lo básico…

Veníamos de una enorme presión, y la calle en San Pablo era todo lo contrario a Buenos Aires. La dictadura brasileña había optado por ser permisiva. Podías sentarte en cualquier lado a tocar una guitarra (guay del que intente sacarle esto a los brasileños), la maconha fluía, la risa estaba permitida, y hasta los intelectuales de izquierda tenían sus reductos mientras no sacaran los pies del plato.

De a poco le dimos rienda suelta a esta nueva realidad. Veníamos de una formacion muy rígida, pero al fin y al cabo teníamos 20 años. Todo nos sería facil, conseguir trabajo, conseguir mujeres, conseguir amigos. Ya vas a ver…”

Polo hace una pausa, da un sorbo a la cerveza y dice

“Contado así, hoy, parece que estábamos de joda. Pero no, era como una anfetamina sin aviso, estábamos arriba y de repente nos venía el bajon de la culpa. La culpa de haber zafado, la culpa que nos sigue acompañando hace 30 años…”

Se le nublan los ojos y me hace una seña con la palma levantada

Si... y a mi me gustaría tener los abdominales marcados

En el Clarin de hoy...

Dalma Maradona dijo: "me encantaría personificar a Frida Kahlo. Al menos de altura nos parecemos. Ella medía 1,58 y yo 1,55".

¿quien vendría siendo Diego (vaya casualidad) Rivera?

Yo propongo a Guido Kaczca

Alguma coisa acontece no meu coração/ que só quando cruza a Ipiranga e avenida São João

Polo recuerda

“Era la época en que los micros paraban ¿me seguis?, comer, pillar, estirar las piernas. El trayecto Montevideo San Pablo llevaba algo más de 40 horas.

Salimos en la tardecita, ya oscurecía, y el cansancio y la tensión hicieron que me durmiera rápidamente. Si me preguntás el trayecto exacto, no lo recuerdo. Se que costeamos Uruguay, y esa es la parte en que dormí. Juraría que paramos en la frontera del Chuy y desayunamos en Pelotas.

Lo primero que me llamó la atención fue la diferencia de infraestructura: puentes, carreteras y tramos de autopista. Imaginate, era la primera vez que salía de Argentina.

Igual los recuerdos del viaje son nulos o fútiles. Si me quedaron como fotos las primeras cosas que intenté desentrañar: “proibido jogar lixo”, “devagar”

Bajar del micro fue un golpe. San Pablo es hostil, brutal, desmesurada. Su Rodoviaria un estallido de frenos, gases, arranques, un hormiguero pateado. Sao Joao e Ipiranga es todo San Pablo resumido en un cruce...”

Polo sigue

“Hacete la imagen de dos pajueranos bolsos en mano. Caminar mirando a los costados, arriba. Caminar oyendo, caminar oliendo. Nos sentamos en una barra -un “buteco” nos enteramos despues-... El tipo nos mira –Oi? Yo, porteño incorregible lo miro, y con cara de de baqueano le digo –Dois Cocas-. El tipo cincuenton, canoso, chaqueta celeste corta , gallego de avenida de mayo sino fuera por el idioma me mira sobrador: -¿Falou?...

Irritado le señalo una botella, abro los dedos en V y le digo ¡¡Dois Cocas!!. El canoso más sobrador aun me dice: -¡¡¡Ahhh, DUAS Cocas ¡!!

Se da vuelta a la heladera, y cuando se agacha le veo cruzado en el cinturón un 38 corto… Pancho me mira y me dice :”esto parece una pelicula yanki…” Era la primera vez que veíamos un arma que no era ni oficial ni clandestina...

Era indudable que nuestra estadía en Sao Paulo (permitime que a partir de acá te cambie el San Pablo), iba a ser por lo menos interesante…”

Polo sonríe memorioso

Gris

Corría abril del 77

Le parece que era un día gris, pero no podría asegurar si no se trata de una carga emotiva.

Si recuerda estar sentado con su amigo Pancho, los bolsos y una guitarra, esperando la partida del aliscafo a Colonia. Algún otro amigo y familia se distribuian discretamente por el lugar sin hablarles o mirarlos bajo expresas instrucciones. Si bien podían cruzar con documento argentino, ambos mostraron su flamante pasaporte. Sabían que en aduana se fijarían menos por la reciente fecha de emisión.

Efectivamente. Pasaron sin mayor problema: dos pendejos yendo a boludear al Uruguay. En el pasaje y separada, viajaba una tía de Pancho que volvería al otro día, una vez que corroborara el arribo.

El cruce, rutinario, demasiado callado, demasiado corto para el paso que estaban dando. En Colonia recuerda al aduanero con cara pícara y gastadora. Preguntas cancheras con gesto de “ya se”.

El micro a Montevideo, la llegada a la nada. Caminaron largas horas sin plan. Comieron pizza, hablaron huevadas y se les ocurrio ir a la terminal de micros

Polo recuerda que viajaron sin otro rumbo que partir. Habían charlado vagamente de llegar a Caracas donde el tenía familia. Llevaba 300 dólares en el bolsillo. Pancho tenía algo más.

Simplemente recorrieron las plataformas. Cree recordar que la empresa se llamaba TTL. El bus se veía confortable y su destino interesante: Sao Paulo

Pancho se quedó con los bolsos mientras Polo compraba los pasajes. Tenían 20 y 19 años.

Simulo y copio

Todos los grandes prohombres patrios estaban en el ¿un símbolo o una señal?

Contradicciones

¿Este tipo puso un post sobre el uso del castellano, y ahora nos postea una cancion en francés?

SI

Dicen que cuando la Piaff escuchó este tema en boca de Jacques Brel, dijo que era injusto que un hombre cantara algo así. Muchas veces nos enfrentamos con textos que nos hubiera encantado escribir. Este es uno que me hubiera gustado, escribieran para mi: "Moi je t'offrirai / des perles de pluie / venues du pays /Où il ne pleut pas".

Indudablemente al mejor cancion de amor que se haya escrito. Ahí vamos

Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le cœur du bonheur
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Moi je t'offrirai
Des perles de pluie
Venues de pays
Où il ne pleut pas
Je creuserai la terre
Jusqu'après ma mort
Pour couvrir ton corps
D'or et de lumière
Je ferai un domaine
Où l'amour sera roi
Où l'amour sera loi
Où tu seras reine
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Je t'inventerai
Des mots insensés
Que tu comprendras
Je te parlerai
De ces amants-là
Qui ont vu deux fois
Leurs cœurs s'embraser
Je te raconterai
L'histoire de ce roi
Mort de n'avoir pas
Pu te rencontrer
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

On a vu souvent
Rejaillir le feu
D'un ancien volcan
Qu'on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu'un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu'un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s'épousent-ils pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Je ne vais plus pleurer
Je ne vais plus parler
Je me cacherai là
A te regarder
Danser et sourire
Et à t'écouter
Chanter et puis rire
Laisse-moi devenir
L'ombre de ton ombre
L'ombre de ta main
L'ombre de ton chien
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas.

Jacques Brel

Jaló el wing ¿¿lo qué??...

Es lo más parecido que se me ocurrió en castellano. Un wing loco, desmesurado como Garrincha o Houseman pegado a la raya. Como jalándola. Pero no es.

Halloween... ¿what f....?

Cuando terminen de leer pensarán..viejo, choto y cabrón. Pues si. Como diría Susana la intelectual vernácula habitante de Miami, corrrreecccctooooo!!!

Ya está. Ahora dejemén espresar el punto

Hace poco que ando por este mundo blog, pero veo casi tanto ingles como castellano, algo de francés, y hasta alguno que la acomete con el aleman. Pero lo del ingles es masivo. Y ahí surge la primer pregunta ¿no pasa de poco original?

Siempre admiré la presion de franceses y españoles por defender su idioma. Minga de PC: Ordenador, ordinateur. C(i)D(í) ¡¡¡essstaaaa!!! Disco compacto... y así "ad infinitum" (perdón...)

Hace algunas décadas si alguien le hubiera puesto "Drugstore" a su negocio, hubiera tenido que ir a buscar la marquesina a un quinto piso.

Más luego de esto, y en espíritu de joda, empezamos con el consabido "Halloween" , "SaintPatrick's day", etc.

Recorres algunos blogs y te encontras en los perfiles con tipo que no leyeron 1 (UN) libro de autor argentino, latinoamericano, o español. No escuchan musica que no sea "en ingles". La calle está llena de perejiles que saben lo que es un happy hour, pero no te pueden nombrar un candidato en las elecciones . Ante la pregunta de un notero contestan ¡oia! (eso creo que es castellano)...

Pero retornemos: En todo caso, si es por chupar e irse de joda: ¿no podemos hacer un San Fermin en Mataderos?... ¿A alguien se le ocurre una sucursal de la "Fiesta de la Torta Frita" o la "Fiesta Nacional del Salame" en Times Square?

¿Ya se leyeron todo en español? ¿La Danza Inmovil de Scorza?, ¿Casa de Campo de Donoso?

Gente: cualquier perejil de clase media de este bendito pais habla en ingles. Cero prestigio.

Por todo esto me cago en Halloween y en toda la gilada que aparecio en los medios en estos días...

understood?

Post data: ahora si la del post de abajo me invita, voy...

Nota del redactor: puse wing en vez de puntero, porque no daba la idea ¿vistes?